ARACA SUR

2012-02-04T19:30:00.000-08:00

Preludio de esperanza. Vicente Huidobro.

2012-01-08T09:04:00.002-08:00

Cantas y cantas hablas y hablas
Y ruedas por el tiempo
Y lloras como lirio desatado
Y suspiras entre largos agonizantes que no saben qué decir
A veces también ríes con tus huesos de gran noche
Señalados en su sitio de esqueleto
Designados en su trozo de tierra saludando al cielo
Pide conformidad para tus altos intereses
En el país de la esperanza que despierta en tus costillas
Pide lección al árbol acusado por sus excesos
Y sus alas habituadas a todo trance
Escucha la salida del río escucha la sombra adentro de la flor

Cantas y cantas hablas y hablas
Y sueñas que la especie olvidará tinieblas
Pronto pronto el olvido del llanto
Las lágrimas armadas de tan lejana luz
Como animales numerados que van saliendo del mar
Pronto el olvido de tanta sombra suspirada
Pronto el futuro de horizontes que conoce su pasión

Cantas y cantas
Y tienes una voz acumulada
Tienes una voz con ciertos lados dolorosos
Y ciertos rincones impacientes
Y gotas de astros perdidos por su tierno corazón
Tienes cascadas en tus regiones más pensadoras
Tienes objetos convertidos en vidrio al fondo de tus ojos
Tienes rutas nacidas para el obscuro sonar de la garganta
Pues hacer un nudo de puertas con tus enigmas
Y así mismo desatar el tiempo entre sonidos y presagios
Puedes dar una parte a tu luz en el camino mismo

Hablas y hablas
Y ya sabemos que es como el ruido de la lluvia
Que cae de cabeza sobre el campo
Pero tu ruido lleva sueños y puntas de hojas pensativas
Lleva un bronce que ha escarbado cenizas y montañas

Cantas y cantas lloras y lloras
Y en tu llorar hay el combate de la muerte y de la marcha
Todas las últimas batallas con su color de límite
Y en tu silencio crecen árboles tan decididos como las borrascas
Y la muerte obedece a su mundo tembloroso
Ardiendo en sueños de clave visionaria

Hablas y hablas miras y miras
Y sientes la corteza que te separa de las ansias ajenas
Sientes desde adentro de ti mismo
Los impulsos del mundo los latidos de la tierra
Y los tormentos de todas las crisálidas
En su escafandra de enigmas
Sientes las alas ciegas de tus signos jadeantes
Y esa agua olvidada de sus mares que corre en tus arterias

Cantas y cantas ríes y ríes
Y tienes una dulzura que te come los huesos
Y oyes crujir la tierra que no sabe su nombre
Y le duelen los árboles
Le duele el mar con todas sus olas
Le duele el paso de los hombres
Y los arroyos obscuros que se entrecruzan
En un pacto ungido por la nobleza de sus años

Lloras y lloras miras y miras ríes y ríes
Y te detienes pensativo en medio de tantos ecos
En esta tierra de entusiasmos secretos
En estos vientos que traen apariencias de destinos
Y contemplas de un lado el empezar del mundo
Del otro la noche de cristales espantados
Y te vas y buscas ansioso
Esa música rasgada por donde se evade la casa
Y desaparece moviendo el corazón entre fantasmas
Cuando el sol te reemplaza de repente
Qué quieres que te diga
A tiempo de mirar caen las plumas
Como vejez de palabra en traje de alma
Qué quieres que te diga
El mundo baja por tus angustias a tu encuentro

Cantas y cantas hablas y hablas
Y te olvidas de todo para que todo te olvide
Hablas y hablas cantas y cantas
Lloras y lloras miras y miras ríes y ríes
Y te vas en silueta de aire

"Lo verde que no es" Poesía de Eliana Medero

2011-09-13T10:22:00.000-07:00

"Lo verde que no es, poesía tan pegada a la tierra que la eleva..."
Hugo Mujica

"Ya no será" Idea Vilariño

2011-08-18T07:01:00.000-07:00

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

2011-05-26T13:13:00.000-07:00

Hoy Locro

2011-05-25T22:09:00.000-07:00

Nosotros veníamos de un cuento de Vallejo cuando llegamos a la verdulería de Jonte y Cuenca. El Pocho con un durazno en la mano estaba diciendo que "una frase se apodera de la realidad". Coreamos la marchita y un pibe nos contó que el Tata tenía en la camiseta un "2011".

El monstruo político del país burgués se amontonaba entre los cajones a escuchar los poemas de Tuñón.

Dos se retorcían de algo más noble que la felicidad.

Y llegamos sin buscarlo, tal vez porque andábamos para encontrarlo, después de haber pasado por la casa de un tal Julio.

Esa mañana, después del café e insistiendo todavía con el mate, Rinaldi me había preguntado: ¿y si paseamos por Agronomía?"

Presentación de "Lo verde que no es", poesía de Eliana Medero

2011-05-11T07:35:00.000-07:00

Miércoles 18/5 20hs Librería Otra Lluvia. Bulnes 640. Ciudad de Buenos Aires.

monólogo

2011-03-30T19:12:00.000-07:00

Tengo que hacerlo, creo que me puede aclarar algunas cosas que ella no dice. Sé que esconde algo, no sé si a mí, pero de todas maneras me implica porque lo sé, lo percibo cada vez que sonríe, o calla. Son esos puentes que no veo, y que ella cruza frente a mí sin pudor y sin conciencia de estar abriendo, a lo largo de su sombra, esta angustia dentro mis días. Después de intentar preguntas inútiles que sólo han recibido, justamente, respuestas inútiles, o a medias, creo que la grieta, el lugar a dónde asentar mi base de estudio ha de situarse donde el sueño la vence, por si hubiese algo que no pudiera controlar. Cuando duerme tiene que estar desprevenida, tiene que poder relajarse, de qué otra manera entonces podría despertar tan fresca, como contenta y hasta con una mirada cómplice con lo que acaba de dejar del otro lado. Yo sé que puedo intentar decodificar sus movimientos, clasificar sus sonidos. Tengo un estudio sobre posturas al dormir que me sirve de base, pero no quiero confundirme, ella tal vez lo conozca, está en internet. Quizás maneja el punto de las posturas, lo ha estudiado y está bien resguardado. Pero si hay una esperanza de la que puedo colgarme son esas horas, no muchas, pero suficientes (un tercio del día está bastante bien para mi estudio) para poder ir trazando mapas de zonas a vigilar, y luego poder despejar las incógnitas que he detallado a modo de hoja de ruta. Lo que no pude, llevado por la ansiedad de acercarme al éxito de mi empresa, es clasificar mis inquietudes, ponerles un orden numérico a los temas que me interesan develar de ella. Por ejemplo, no puedo decidir si va primero indagar sobre su obsesión casi ritualista con los colores que elige para vestirse o si, en cambio, es más importante poder comprender por qué se empeña en continuar trayendo a casa todo tipo de plantas que van a terminar secándose pronto o muriendo por exceso de agua.
Y yo sé que sus sueños no forman parte de una constelación lejana de planetas a donde va a jugar de noche en noche. Ella me lo dijo, sus sueños son otra puerta hacia ella. No existe un muro entre el sueño y la vigilia. Ella sabe que va hacia allí cuando se acuesta. No estoy seguro de que ya en la cama se perciba en sus ojos ese orgullo de saberse inalcanzable en ese punto. Pero sí hay algo en ellos cuando me besa en el momento anterior a cerrarlos, algo como serenidad, la serenidad de quien posee seguridad, sin duda. La seguridad de saber dónde va a vivir las próximas ocho horas.
Y allá no estoy. Allá debe estar lleno de cosas que son ella sin mí. Allá se me escapa. Y no la quiero perder.

Tan huesolita que te ibas. Juan Carlos Bustriazo Ortiz

2010-10-04T17:12:00.001-07:00

tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita
la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era
una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla
dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran
tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas
guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia pie-
dra te ibas quién te roba última brisa de la brisa o
flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan
de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis
días oh piedra llena llaga
hermosa!

"Bajo las estrellas del invierno". Héctor Viel Temperley.

2010-08-04T20:14:00.000-07:00

La liebre que una vez que yo miraba
atardecer --volaban los chimangos!--
salió del sol y se sentó a mirarme

El pájaro que una mañana
se posó exactamente sobre mi corazón
a una hora en que su cuerpo todavía
calentaba la piel más que el sol

El pene entre mis dedos de ese enfermo
al que ayudé a orinar mientras marchábamos
lentamente una noche a un hospital
cruzando playas de estacionamiento

La perra que buscaba a mi pene en la sombra
cada vez que salía para orinar desnudo
mirando las estrellas del invierno
antes de regresar corriendo hasta el colchón
iluminado por el fuego que ardía toda la noche
en los troncos que hachaba con mi hacha todo el día

La mujer que pedía serenamente auxilio
agitando los brazos y volviendo a nadar
en las primeras horas de una tarde pesada
en que yo con el pan en el estómago
no encontraba a otro hombre en las orillas

Y todos los metros que nadé por el mar
sin ver jamás a la terrible aleta
Y mi alegría de noche en las ramas de un árbol
oyendo tangos en mi adolescencia
Y mis siestas sentado junto al cajón de un muerto
descansando en la digna frescura de una bóveda
del verano porteño que nos había humillado

Hablo de todas las horas y de todos los días
y de todas las estaciones y de todos los años

Pero la liebre que una vez que estaba solo
se ubicó exactamente entre el sol y mis ojos
guardando exactamente la distancia
que guarda un ángel que visita a un hombre...

Y el pájaro que un día
se posó exactamente sobre mi corazón
lo que es igual a recibir de un golpe
el propio corazón en el lugar exacto
el único lugar del universo
donde es una victoria recibirlo...

Y la perra que se acercaba agitando la cola
cada vez que volvíamos a encontrarnos desnudos
y solos bajo el cielo del oeste...

En fin...
Brillan los miles de ojos que me miran
Brillan las estrellas del oeste en invierno
Sobre la borda del colchón iluminada por las llamas
me siento arreglo el fuego
leo diarios viejos mientras mi sombra crece
Son las tres de la tarde en el reloj
que después del almuerzo se detiene
La noche es larga
Toda la noche sopla el viento
Mi muslo brilla con la saliva de la perra
o entre las piernas de una mujer de buen carácter
desnuda alegre dormida satisfecha
Vuelvo a despertarme cuando quiero
Vuelvo a salir al frío y a orinar nuevamente
porque estas noches bebo mucha agua
El fuego hace sudar al que lo cuida

En fin...
Hice orinar a un hombre
Salvé del mar a una mujer lejana
Y sé que puedo recordar algunos otros
actos de más amor de más coraje

En fin...
Pienso en todas las horas pienso en todos los días
pienso en todos los años sin encontrar mi imagen

Pero una liebre un pájaro una perra
me miraron a los ojos al corazón al sexo
como creo que sólo me miró también el mar
una madrugada de verano en que vagaba
con una pistola en el puño sin tener donde afeitarme

Adelantos de "Lo verde que no es"

2010-07-13T13:13:00.000-07:00

yo te encontré
hamacándote entre el barro y lo sublime
la sonrisa mínima en el gesto
de quien finalmente aprendió a no esperar

hacías canciones como guerras
y la maravilla era ver el estallido
de tu indiferencia contra el tiempo

solías dejar pequeños dolores
azules como migas
para que te siga

alguna vez tuve tu mano y
toqué la distancia entre
tu mundo de colores muertos
y el mío ciego
hecho para las inútiles excavaciones

te gustaba el frío juego
de entrar/salir de mis agujeros
parecías adorar sentir el hielo en mi abrazo

nunca supiste que yo estaba allí

pienso en la manera en que presentías la furia
y cómo te vestías
de verde
para lucirla en escena

fuiste cruel y sincera
y siempre hermosa en tu silencio
simplente te perdías en el ser
como una nena en un arenero
con caramelos

cuando quise tocarte te rompiste
y con tus pedazos sigo
armando el mapa de lo que aún
late bajo estos huesos sin preguntas
algo húmedo que tiembla
como el amor

2010-07-13T13:10:00.000-07:00

ofrendas
como el instante cóncavo a donde van a ahogarse los mejores animales de tu memoria
y esa debilidad por los despojos que te cubre los hilitos
de voz
cuando olvidás la certeza en la calle

fundan este espacio que te nombra
con ternura cruda

cuelan las armas de la astucia

y todo lo que sobra es derramado sobre tu vestido

ahora en tu patio está la tarde lamiendo el rastro salado de una sonrisa que va secándose como el poema de un pájaro que se resiste a ser dibujado.

y este verte que no perdona

"Como reina que acaba" de Néstor Perlongher

2010-07-10T08:18:00.000-07:00

Como reina que vaga por los prados donde yacen los restos de un
ejército y se unta las costuras de su armiño raído con la sangre o
el belfo o con la mezcla de caballos y bardos que parió su aterida
monarquía
así hiede el esperma, ya rancio, ya amarillo, que abrillantó su blondo
detonar o esparcirse —como reina que abdica— y prendió sus pe-
zones como faros de un vendaval confuso, interminable, como
sargazos donde se ciñen las marismas
Y fueran los naufragios de sus barcas jalones del jirón o bebederos de
pájaros rapaces, pero en cuyo trinar arde junto al dolor ese presentimiento
de extinción del dolor, o de una esperanza vana, o mentirosa, o aún más
la certidumbre

de extinción de extinción como un incendio

como una hoguera cenicienta y fatua a la que atiza apenas el aliento de
un amante anterior, languidecente, o siquiera el desvío de una nube, de
un nimbo

que el terreno de estos pueriles cielos equivale a un amante, por más
que éste sea un sol, y no amanezca

y no se dé a la luz más que las sombras donde andan las arañas, las
escolopendras con sus plumeros de moscas azules y amarillas

(Por un pasillo humedecido y hosco donde todo fulgor se desvanece)

Por esos tragaluces importunas la yertez de los muertos, su molicie,
yerras por las pirámides hurgando entre las grietas, como alguien que
pudiera organizar los sismos

Pero es colocar contra el simún tu abanico de plumas, como lamer el aire
caliente del desierto, sus hélices resecas

"Fresca" Ricardo Zelarrayán (Argentina, Entre Ríos, Paraná, 1940)

2010-07-10T07:16:00.000-07:00

El que se escapa termina solo. Días, a la larga dentelladas, y

el aire no se tiñe como el agua.

Nada pasa de largo y nadie se aguanta tampoco. Traicionera canción

de piedras que se desmoronan. Vaya canto a la soledad. Humo

negro en noche aún más negra que borrachea en el tiempo, sola

al fin, suelta y olvidada como una noche cualquiera.

Se siente en los tobillos, el sueño, el humo, tiempo, hace pasar

los trenes, las carretas lentas, culebras, babosas, lombrices

ciegas.

Las distancias cortas de los cabellos que pudieron escaparse de

la piedra traída de los pelos y de la maldición dicha sin ganas,

estropeada y cariada.

No más ilusiones perpetuamente iluminadas por el sol. La

siesta aplana. El filo es filo.

El cuerpo…o se quiebra o se queda. Aplastado ahí nomás.

Cálculo o maldición no alcanzan a salir de boca e’bagre

apestado.

Sonrisa, un humo de tantos sobre un vértigo de borrachera y el

humo rápido.

Guiñada oscura de los ojos cobardones. Grito blando. Y ni

aguja ni aguijón suicida

Cuerpo de puro salto, gritito, cuerpo blandito. Mordida sin

pausa, serrucho melodiando siempre.

Traición merodea, traición melodea, traición empuja a pura

uña. Y queda el arranque nomás. El arranque de motor

todo. Borrar, pasar el trapo alegremente entre la serenata

de los sapos y el humo silencioso sobre el agua.

La fresca al fin, a fresca. La flor que no se horca nunca.

Gabo Ferro. Jueves 5 de agosto en el Konex !!

2010-07-07T18:36:00.000-07:00

Horacio Castillo (Ensenada, 28 de mayo de 1934 – La Plata, 5 de julio 2010).

2010-07-05T14:48:00.000-07:00

DICE EURÍDICE

La ansiedad me dominó, y luego la inquietud, cuando supe que venías:
horror de que me vieras así, con este tocado de sombra,
el pelo sin brillo -el pelo, que el sol no se cansaba de dorar.
Terror también de que no fueras el mismo -el que permanecía en mi memoria-
y al mismo tiempo curiosidad por ver de nuevo un ser vivo.
Hace tanto que nadie venía por aquí,
tanto que nadie se llevaba un alma o un perro,
que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome,
cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando a la vida.
Después tu calor me condensó, me secó como una vasija,
y caminé por el sombrío corredor
otra vez con aquella máquina atronadora dentro del pecho
y un carbón encendido en medio de las piernas.
Caminé de tu brazo, imaginando ya la luz,
los árboles junto a los cuales caminábamos,
aquella habitación llena de espejos
donde flotábamos como dos ahogados.
Hasta que de pronto tu paso se hizo nervioso,
tu pensamiento se espantó como un caballo,
y vi que tratabas de desprenderte de mí,
de librarte de la trampa de la materia mortal.
"No te vayas -supliqué- no me dejes aquí,
déjame ver de nuevo las nubes y el sol,
suéltame por el mundo como una potranca tracia."
Pero tú ya corrías hacia la salida,
y durante siete días y siete noches oí cómo llorabas,
cómo cantabas en la ribera del río infernal
nuestra vieja canción: "Lo lejano, sólo lo más lejano perdura."

De “Alaska”, 1993

Poema El perro sin plumas- (Paisaje del Capibaribe II)-(Continuación)

2010-06-28T10:10:00.000-07:00

Porque en el agua del río es
donde ellos se pierden
(lentamente
y sin dientes.)
Allí se pierden
(como no se pierde una aguja.)
Allí se pierden
(como no se rompe un reloj.)

Allí se pierden
como no se rompe un espejo.
Allí se pierden
como se pierde el agua derramada;
seco el diente seco
con que de repente
en el hombre se rompe
el hilo del hombre.

En el agua del río,
lentamente,
se van perdiendo
en fango; en un fango
que poco a poco
tampoco puede hablar:
que poco a poco
asume los difuntos
ademanes del fango,
la sangre de goma,
el ojo paralítico
del fango.

En el paisaje del río
es difícil saber
dónde empieza el río;
dónde empieza
en el río el fango;
dónde la tierra
empieza en el fango;
dónde el hombre,
dónde la piel
empiezan en el fango;
dónde empieza el hombre
en aquel hombre.

Difícil es saber
si aquel hombre
no está ya
más acá del hombre;
más acá del hombre
capaz al menos de roer
los huesos del oficio;
capaz de sangrar
en la plaza;
capaz de gritar
si la muela le tritura el brazo;
capaz
de tener la vida triturada
y no únicamente
disuelta
(en aquel agua blanda
ablanda los huesos
como ablandó las piedras.)

Caetano Veloso - Sozinho (Ao Vivo)

2010-06-23T15:20:00.001-07:00

"Envíos" Jorge Boccanera

2010-06-23T15:16:00.000-07:00

Todo lo que se da llega a destiempo.
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una
carta,
y va a darse a destiempo,
nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
sucio de odio.
Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto.
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.
Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella.

"¿Quién?" Juana Molina

2010-06-23T15:12:00.000-07:00

¿Quién la abrazará por siempre?
¿Quién le curará la tos?
Siempre y cuando esté presente
...una madre es más que dos

Y si no estoy ¿quién será su mamá?
¿quién vendrá si yo me voy de acá?

Una vez estuve ausente
me fue bien, me divertí.
Con razones suficientes
al volver me arrepentí

Porque al llegar la vi
y supe que ella ya no me esperaba
Sus ojitos lo decían todo:
Nunca más, mamá, te vayas.

Nueva web de Gabo Ferro

2010-06-18T16:27:00.001-07:00

Diseñana por
4060
Design and Visual Communicaction Studio
www.4060.com.ar

extracción de otra piedra de la locura mediante corte de pelo

2010-06-18T16:15:00.000-07:00

MARQUINA EN LA MAÑANA REPARANDO LOS RASTROS QUE LA DEBILIDAD LE DEJA CUANDO DUERME

2010-06-17T14:36:00.000-07:00

POR DANIEL DURAND

no permitas que nadie te enseñe a escribir, no dejes que nadie te de indicaciones, no te desalientes, no preguntes, aprendé solo , fijate que la inmensa mayoría es basura, que no te guste lo que escribís porque le gusta a la que te gusta, si lo que escribís le gusta a la que querés tirá todo eso, dejá lo que no entendés, no tirés nunca lo que te da vergüenza, poné los nombres verdaderos de tus parientes y amigos, si los cambiás vas a ver que ya no existen, y no se puede escribir de lo que no existe, no dejes que nadie te alabe, cuando te digan que es muy bueno lo que escribís empezá con otra cosa, si se te ocurre un poema escribí en prosa, si te viene una novela, escribí un poemita, nunca corrijas textos que sabés que pueden mejorar , corregí lo que no te acordabas que existía, no te olvides que los bailes están cargados, alguien los puso ahí para que vayas y creás que podés contarlos, escribí de lo que va a pasar como si estuviera pasando, inventá una escritura biográfica, no dejés que la realidad destruya tus papeles, cambiá la realidad para que se parezca a lo que escribís. Si cogés que sea para contarlo, no te encames por amor, nunca, si sufrís que sea para darle existencia a un personaje, no dejés que la experiencia te sirva para algo fuera de la literatura, sé un perro, siempre, apostá al caos, el tiempo después ordena todo, lo junta, la gente le pone nombre a todo lo que hiciste, no hagás caso, de nada, no sirve estar triste por lo que pasa, los que te destruyeron te odian, nunca olvides eso, los que te odian te envidian, no hay vuelta, los que te envidian te aman, y no olvides que esa noche de gloria es eterna y sirve para siempre, nunca vas a poder quejarte. ah, me olvidaba, hay que borrar todo esto…

(De: “Marquina”, incluido en “El Estado y él se amaron”)

"15 ESCENAS DE ELLA Y ÉL" DIR. HUGO MANSO

2010-06-15T15:29:00.000-07:00

15 ESCENAS DE ELLA Y ÉL (Director HUGO MANSO) from Greg Henkel on Vimeo.

"El augurio" Juan Rodolfo Wilcock

2010-05-11T06:58:00.000-07:00

Sentados sobre un muro los Troyanos
vieron pasar a Helena, sorprendidos,
en un barco de remos repetidos,
y con asombro unieron sus dos manos;

y en el cielo sus rápidos hermanos,
sobre el puerto de Ilión inadvertidos,
anunciaron desastres, y sonidos
de guerra, y otros barcos espartanos.

También al verte imaginé las fu ...rias
de una guerra fatal y prolongada,
llena de ardor, de encantos, y de injurias;

este asedio tan largo de los días
ya fue previsto en tu primer mirada,
ya me venciste cuando sonreías.

las palabras y lo mirado

2010-02-17T12:23:00.000-08:00

después de dudar y arder
frente a un pequeño abismo,

cuando no hay nada que hacer más que
volver a contar las mismas
repetidas marcas de
las uñas en la pared
o
el refugio de la furia,

aún así se podrá contemplar
para siempre ya
cómo quedan
tejiendo otredades
las palabras y lo mirado

Eliana Medero "Yo no sé que me han hecho tus ojos"

2009-12-18T19:03:00.000-08:00

">

Con Julian Sortino, en la sede del PJ Porteño 17/12/09.

Era mágica. Estaba hecha para desaparecer.

2009-11-18T13:39:00.000-08:00

Ella no se despedía. No te decía -bueno mirá no funcionó, te deseo lo mejor-, o, -siempre nos quedará París...-
Ella te regalaba un libro, que dependía de sus últimos descubrimientos (sobre ella, claro está) y entonces uno tenía que interpretar por el título o alguna reseña personal sobre el autor, o el color de la tapa (ni hablar si era verde... el verde era el color de su furia) lo que nos quiso decir, y que así se iría de nuestra vida para dejarnos entre un mensaje oculto en letras y hermosos recuerdos que ella misma se había encargado de inventar porque así quería ser evocada, ejemplos: ella colgando las cortinas en nuestra casa, ella encremándose antes de acostarse, ella guardando caramelos en mi mochila, ella regalándome una postal vieja, etc.
Y uno, después de tanta imagen de ella con ella, terminaría por comprender que su amor fue una suerte de composición de cuadro. Y que lo mismo daba llorar o no, porque ella nunca fue real.
Eso sí, era mágica. Estaba hecha para desaparecer.

2009-10-28T21:11:00.000-07:00

extraña combinación, o no tanto, es esta curiosidad, mezcla con tedio. este apostar con la carne hasta dónde llega la pose y dónde se comienza a bordear otra cosa.
como si se pudiera señalar lo real. el dolor es real. pero hasta el dolor se deshace con el agua.
y se ofrece ansiedad como flores. o se besa un espejo frío.

"La Peripecia" de Eliana Medero y Rafael Walger

2009-10-11T21:28:00.000-07:00

Había algo rancio en el aire. Pero esta vez no se trataba de los viejos trucos secándose al sol. Ni podía ser el cuero de eso que aún no despertaba.
Decidió esperar alguna señal de furia, la que no llegaría hasta mucho después. Repasó Yuyo Verde como un mantra: “de tu país ya no se vuelve, de tu país ya no se vuelve”.
Estaba decidido. Abrió el gran baúl, lo vació de puntillas, sábanas y manteles. Detalladamente fue escogiendo una a una las cosas que llevaría: un lápiz, un atado de papeles, un cuchillo que le regaló su padre, un vaso y un plato de lata, sus tres camisas, un par de zapatos que le regaló su madre y nunca usó, una frazada que creía olvidada. Viendo qué llevar encontró una caja con fotos. Sin mucha curiosidad tomó la caja mientras recordaba aquellas palabras que había escuchado en medio de alguna objeción, hacía varios años ya, y que, ahora, parecían sonar a revelación: "si necesitamos ver fotos de lo que fuimos, estamos jodidos". En un acto casi mecánico, fue pasándolas todas sin detenerse en ninguna en especial, como si las decenas de fotografías fuesen exactamente iguales. Así que las dejó, ya nada valía más que su decisión. Tomó unos cassettes, una almohada, una botella de vino y cerró el baúl. Le puso unas cinchas y lo cargó en su espalda. En su cuello colgó su grabador de sólo un bafle Panasonic, lo prendió y los Beatles inundaron sus ojos. Empezó la marcha.
Descubrió que el calor era capaz de despertar los sentimientos más miserables que, con no poco esfuerzo, había estado evitando. Se sintió de pronto agotado cuando comprobó que en la calle todavía algunas personas parecían esperar algo de él. Pensó: "y, bueno, no te gustan los Beatles... a mí tampoco me gustás vos, y acá estamos mirándonos las caras." Masticó puteadas cuesta arriba por la calle adoquinada. Lennon le decía: I am the eggman, they are the eggmen. I am the walrus, goo goo g'joob.
Su marcha era constante, hacia arriba. El baúl golpeaba las copas de los frutales y las naranjas caían. Las naranjas se pudrirían al sol. Él sólo quería buscarse.
Pero, ¿por dónde empezar? ¿Cómo se busca un hombre cansado de su hombre? ¿Dónde detener la mirada, dónde ya nunca más? Pendulaba entre el asco y la incertidumbre, pero nunca en el arrepentimiento.
Pensó en el vino. La idea de beber le amortiguó por un rato el peso en la espalda. Intentó creer que repasaba ideas que luego escribiría, pero sabía que muy poco o casi nada de todo aquello sobreviviría cuando se detuviera. Porque entonces tendría que cuidarse, y mucho, porque ya no era cuestión de detenerse en cualquier sitio.
El sudor, las lágrimas y la baba se mezclaban en un rastro dudoso. Cuando quiso darse cuenta ya estaba en cuatro patas. Se sintió elefante y ratón. Se sintió puta y cliente, verdugo y ahorcado. Se sintió único y repetido. Camino en cuatro patas media calle más hasta que el viento lo sacudió de flores… "Bang! Bang! Maxwell's silver hammer came down upon her head, Clang! Clang! Maxwell's silver hammer made sure that she was dead!!!” Vio los pies más hermosos jamás vistos...
"No. No pueden estar ahí. ¿Qué hacen estos pies en mi camino?" se dijo. Sabía que empezaría a dudar si aceptaba su curiosidad. Pero también sabía que no podía perder ya nada más. ¿O sí?
Por un segundo trató de idear cuál sería la mejor manera de parecer digno de de esa cercanía. Pero lo que manejaba esos pies definitivamente parecía más resuelto que él.
Dudó en incorporarse. El anillo que abrazaba el dedo en ell pie de esa presencia le aseguraba tormentos y frustraciones, como también, probablemente, placer y juventud.
Vio sus piernas doradas, su pollera de seda verde, sus manos cargadas de ganas. Y vio su ombligo, se detuvo ahí.
“Hola” le dijo ella con su voz de pasto recién cortado.
"Y encima habla" dijo en una voz suficientemente baja y cobarde. Entonces fue cuando tuvo que mirarle los ojos. Si no hubiera tenido ojos tal vez hubiese sido mejor, porque esas dos bolitas parecían encaprichadas en pegotearse sobre su miseria para desenmascararlo, o al menos para burlarse un buen rato. Y él lo sabía. Sabía que algo superior llegaría para destruir su no plan.
Perdido en el mar de sus ojos negros, quiso responder el saludo pero cayó de espaldas. "Lucy in the sky with diamonds" flotaba en un viaje interminable al ridículo. Quedó como tortuga tomando sol. Ella se le acercó, sonrió. Su cadera rozó su brazo y se marchó. Él pasó toda la tarde y la noche boca arriba sobre el baúl, caminado constelaciones.
Si fue real o no, qué importaba. Sin duda se trató de un accidente del universo.
Los bichos en su cabeza le roían las ideas.
Lo redimió comprobar que la botella de vino aún estaba intacta, había permanecido toda la noche debajo suyo.
Antes de incorporarse sintió al tiempo pasar por su lado izquierdo. Una cosquilla feliz lo devolvía a la vida, se retorcía de realidad.
Desenganchó las cinchas y cayó al suelo. Rápidamente abrió el baúl y tomo la botella, sacó el corcho y bebió, bebió todo de un trago. Se cambió la camisa, tomó el cuchillo y estrenó los zapatos. Se alejó tres pasos del baúl, lo despidió y se marchó.

Definitivamente, la ligereza era toda una religión a profesar.
El vino ondulaba en su estómago, se sentía casi en paz. Escarbó en sus bolsillos, tal vez podría procurarse algo de comida en un lugar barato, y hasta sentarse a una mesa para mirar por la ventana cómo pasan, repetidas, las horas.
Volaba… Todo le daba lugar, todo lo saludaba y él saludaba a todo con sonrisa de nuevo novio. Y sin embargo, ¿quién era esa mujer y dónde encontrarla? ¿cuántas mujeres como esa existirían?.
Las mujeres nunca habían sido parte de sus mejores recuerdos. Es más, si se tiene en cuenta una cierta que mal le habría pagado su amor, podría decirse que no le cabía mucha fe en ese tipo de existencia.
De todas maneras, un poco por aburrimiento y otro tanto porque tenía que procurarse algún tipo de vida más o menos convincente, siempre terminaba siendo un reincidente. Pero esta vez era distinto, o eso quería creerse. Quería no repetir los detalles de aquel fantasma en cada vestido nuevo. Quería ser sólo él. Un hombre, o lo que quede de él.
Entonces masticó sus voces, las devolvió a su letargo y miró pájaros. Una sana envidia lo alcoholizó, empezó a correr e intentar volar. Entre patético y envidiable daba saltitos y aleteaba, hasta llego a graznar un par de veces. Luego de un rato sintió despegarse del suelo.
Pensó que otra existencia tenía que ser posible. Que si el quería podría ser pájaro, zapato o esquimal. Sólo tenía que sentirlo. El creerlo llegaría sólo.
Levantando una ceja logró ver una ventana con alegres cortinas movidas por el viento. Viento que le señalaba y le decía: "acá pollo al horno con papas, batatas y zapallo". Caminando en esa dirección el viento le dijo: "acá hogar, mesa y sillas, cama con acolchado". Ya casi en la puerta el viento le dijo "¿usted quién es?" Miró hacia abajo, impostó levemente la voz y respondió: "ahora soy sólo hambre". Lo creyó y entró. Experimentó una vaga sensación de pertenencia o compañerismo, allí todos iban a lo mismo. Un poco de la rutina diaria, en el mejor de los casos, la de meterse algo en el estómago para cumplir aunque más no sea con una función vital.
La casa era chica. Nadie le preguntó nada. Le hicieron un lugar en la mesa. Le sirvieron una pata con su muslo, papas, batatas y zapallo "El viento no se equivocó" pensó. Comió sin levantar la vista. Escuchaba a los demás comer, pero no se atrevía a mirarlos.
Cierto es que habría preferido la pechuga, pero no tenía ganas de alterar demasiado el orden de lo que la providencia le estaba ofreciendo. Se sentía arrojado al azar, pero a la vez, dueño como nunca de sus mínimos pasos. Las batatas, en cambio, podrían ser las mejores que había probado en su vida. Precisamente terminaba de comerse la última cuando algo le pateó la pierna. Cabeceó rápido y descubrió que en la mesa había sólo mujeres. Todas hermosas y de distintas edades. Todas lo miraron y coreográficamente le sonrieron. El apetito por la comida fue reemplazado súbitamente por otro más pulsional. Se vio tigre rodeado de ciervas. Una escena que algo superior le estaba ordenando dirigir, o al menos actuar pronto, antes de que se dieran cuenta.
En el apuro empezó diciendo: "estuvo delicioso..." Ahora la sonrisa de las mujeres estalló en una carcajada colectiva más violenta de lo esperable. Tuvo miedo, sintió que lo había arruinado todo. Pero las carcajadas siguieron al ritmo en que fueron retirados los platos, y terminaron con la llegada del postre: gelatina.
Las mujeres lo miraban fijamente, él sentía claramente pánico. ¿Cuál ficha mover? De a una, fue mirándolas a todas. Una le asintió con la cabeza, como diciendo "comé, comé". Con su mano tomo un poco de gelatina y la comió. Ellas comenzaron a codearse y a cuchichear.
"Es en vano" pensó, "cualquiera será la incorrecta, como lo son todas cuando el pulso vuelve a calmarse". Algo le decía que ese lugar era el templo de su cobardía, que allí podría encontrar pseudo-respuestas a todo.
Empezó a ponerle precio a las sonrisas, todas tan baratas y sin embargo tan caras le saldrían a él, que luchaba con su dignidad, que se rasgaba el alma sin saber bien para qué, pero con cada vez más indicios de para qué no.
Tiró los dados de su vergüenza y sumaron cinco. Contó de izquierda a derecha "uno, dos, tres, cuatro, cinco". Miró a la ganadora de sus miserias, una mujer que tendría la edad justa. Tembló. Inventó una invalidez en el reglamento de dados mentales, algo que lo excusara y le diera chance de tirar nuevamente. Lo hizo. Cinco. Pero justo cuando se decidía a tomar envión para realizar algún gesto de evidente complicidad con ella, escuchó por primera vez allí, la voz de un hombre. "Buenas -dijo- soy Justo Morales, ¿el grabador es suyo? Vea, sucede que la radio de aquí no funciona desde hace días, y... bueno… si no lo toma a mal, ¿no me dejaría encenderla un rato?"
Por algún motivo esa voz le acalambró el alma. Morales tenía en su mano la Panasonic de un bafle. ¿Cómo sabía ese hombre que el aparato era suyo? Él ya había olvidado su existir. Había olvidado el existir de casi todo.
No llegó a responder que en la radio ya se escuchaba Sandro. Quedó como hipnotizado, un aura de profundo romanticismo lo envolvió al mirar a la número cinco. Pero, ¿qué tendría que ver el tal Morales con ella? Lo mejor sería aclarar las intenciones con él, indagarlo, sellar la complicidad con ella. Por un momento creyó que allí comenzaba el gran juego.
"Sandro… como Elvis pero argentino… je…" Nadie sonrió. Se escuchó hasta el ruido de una estrella morir. Morales movió el dial y lo dejó en una sintonía evangélica.
Era la sobremesa. En la habitación todo olía a pollo. Número cinco le ofreció un cigarrillo. "¿Quiere?" Tenía dedos largos, finos y medio verdosos. "Soy Emilse. Rosario (señalando a una de las maduras), Mercedes (que podría llegara a ser la hermana mayor de Emilse, por el parecido), y ellas son Lala y Lele (andarían entre la niñez y la brutalidad).
"No fumo" respondió, y todas lo miraron incómodas. Morales le trajo un café en un cacharro de metal. Emilse no sabía si prender el cigarrillo o no, ella no fumaba pero le prendía los cigarrillos a Morales. "Chicas, pongan cómodos a los señores" dijo Rosario. Lala y Lele atendieron a Morales; Emilse y Mercedes, a él.
Mercedes le trajo un cenicero de lata con la propaganda "pida su café con gotas de 3 plumas".
Emilse, después de recoger los platos, se perdió por un pasillo. Mercedes le dijo al oído: "me parece que quiere que usted la siga... pero tómese el café tranquilo", y se instaló en una cocina improvisada detrás de la mesa para ponerse a fregar en una palangana los vasos, cubiertos y platos.
"El camino del señor esta lleno de tentaciones" dijo Morales mientras Lala y Lele reían. "El asunto es encontrar el punto exacto, como la cuerda floja… ¿Cuál es su nombre?” “¡¡¡Ayyyy!!!” Mercedes se cortó la mano al rompérsele un vaso y la sangre inundó la palangana.
Siempre fue un hombre de reflexión más que de acción, así que se quedó impávido viendo cómo se coloreaba el agua. Lala corrió a ver el corte mientras Lele buscaba un repasador limpio. Sólo atinó a alargar un poco el cuello para mirar con más detalle, gesto que quiso ser interpretado por Mercedes como preocupación, de manera que ésta le dijo: "No es nada. Viene bien, así se va la sangre vieja. ¿…le impresiona?"
"No, estoy acostumbrado." ¿De dónde sacaba esas respuestas? ¿Por qué nadie lo golpeaba por ser tan nada? "Vaya pal fondo mi amigo, yo me quedo con las nenas" le dijo Morales. Lo de "las nenas" le quedó en la cabeza mientras se incorporaba y comenzaba a andar el camino hacia Emilse. Divisó el pasillo y fue hasta él. Antes de cruzar el umbral, volvió a relojear la sala. Pero ya nadie reparaba en él. A medida que avanzaba en sus pasos, un olor a incienso se hacía más intenso. Lo mismo que una melodía que conocía perfectamente "I cant give you anything but love" por la mismísima Billie.
Emilse... recordaba su cara espléndida y sus manos casi verdes. Lo sorprendió no recordar su cuerpo.
No encontró puerta para golpear, sólo había una cortina de gasa. El incienso lo purificaba. Entró al cuarto y vio un colchón en el suelo, algunas velas sin prender, y un gran espejo manchado frente al colchón. No vio a Emilse, pero sabía que estaba ahí.
Fue directamente al colchón. Se acostó sin dudarlo cómo si hubiese estado esperando ese momento con urgencia. Hacía un poco de calor.
Lo último que vio antes de cerrar los ojos fue una mancha de humedad en el techo que tenía forma de copa. Le pareció todo un augurio.
Escucho el caminar de Emilse, la percibió arrodillándose en la punta de la cama.
Ella le quitó los zapatos y con una aceite frío le frotó los pies. "Con esto me doy por hecho" se dijo, flojo, a sí mismo. Emilse le quitó su harapiento pantalón y lo dejó en calzones.
Sintió el leve pudor de quienes quedan a mitad de la desnudez. Sintió pena por ella, porque nada podía ofrecerle más que su cuerpo allí tendido para recibir todo de esa mujer verdosa que le tocaba los pies, y un poco de lo que habría en el lugar de los que todavía tienen alma.
Ella empezó a cantar con una voz de violín. Avanzó hacia el pecho de él, le desabrochó la camisa y comenzó a frotarlo. Él creía no poder soportar tanto contacto. Escuchaba su canto y oía también historias que se tejían en su mente
Creyó que lo mejor sería no decir nada, dejarla hacer. Tampoco pudo evitar pensar que tendría que haber un error, que de ninguna manera ese momento místico podría haber sido planeado para él.
Y hasta llegó a pensar (mientras ella le lamía las muñecas como en un ritual) que tal vez ella lo mataría, pero ¿para qué, por qué? Que él no sabía nada de esa gente, que por qué ella le lamía las muñecas y no lo besaba o lo montaba... Y también estaba la sospecha sobre ese cuerpo, jeroglífico femenino, al que no sabía aún si llegaría a acceder.
Se sintió hociqueado, lamido como un hueso. Se preguntó si todo eso estaría bien. Olas de mueres-perro verdosas rompían unas con otras en el maremoto de su conciencia, y él se ahogaba cada vez más.
Hasta que se dio cuenta que ella se había detenido, la escuchaba respirar a su lado derecho. No se puede estimar cuánto tardo en abrir los ojos, pero lo hizo. La vio mirándolo con ojos casi vacíos. Se sorprendió de no encontrarla desnuda. Una suerte de camisón o enagua beige demasiado traslúcida le decía que ahora era su turno de hacer.
Bañado en sudor, no sabía cómo empezar. Se daba cuenta que nunca había tenido sexo, siempre lo confundía con el amor. No podía poseer una mujer si no la enamoraba. Esta era su oportunidad de separar las aguas y no sabía cómo. Torpemente cerró sus ojos y besó sus labios.
Ella simplemente se dejo besar. Ella no estaba ahí siendo besada. Ella estaba para que la besaran. Pero él sólo sentía su deseo y una ferocidad creciente que no fue correspondida. Recién entonces la volvió a mirar y se apartó un poco para verle toda la cara. Emilse no parecía inmutarse por la decisión. Es más, aprovechó para tenderse boca arriba en el colchón. Tal vez miraba la copa de humedad en el techo cuando le dijo:
"No sé si irme ahora o más tarde... ¿me ayudás?" Él sintió abuso, sintió vergüenza, sintió hastío y amargura, sintió cansancio y castigo. Sintió tanto que logró llorar. Miró las paredes y miró sus propios bordes. Extrañó su baúl y sus pequeñas certezas. Se paró y decidió ser cruel. "Yo sé mucho menos que vos; de todo, no sé nada" le dijo. Se vistió rápidamente y besó la frente de Emilse con el mismo apuro con el que salió de la habitación. Dejó el cuchillo (regalo de su padre) en la mesa, a modo de paga por la comida. Rosario, Morales y las otras lo miraron extrañadas. "No sé si hay mucho en este camino pero yo voy por más" les dijo, o se dijo a sí mismo. Salió rápidamente se la casa. La vergüenza lo impulsaba hacia cualquier rumbo. Tal vez hacia la mujer que lo enamoró en la calle, la de la voz de pasto recién cortado.
Se sentía miserable pero igual emprendió algo así como una búsqueda. De todas maneras ningún destino es mejor que otro, sobre todo en su caso, en donde el absurdo y el hastío parecían seguirlo como sombras.
Recordaba el anillo en el pié y la pollera de seda verde cuando creyó descubrir que, tal vez, el conjuro para que se aparezca habría sido "Lucy in the sky...". Lamentó no haberse llevado la radio.
Las piernas aguantaban. Rasgando sus mejillas con lágrimas peregrinas, avanzó por ciudades e indómitos carnavales. Miró mujeres diosas, mujeres hambre, mujeres madres, mujeres gordas, gordas de aguante, gordas de espera... "¿Qué es el día si no es amor?" se condenó. Y una niebla lo vistió a él y a sus miedos.

Sin embargo, con el tiempo, la palabra amor empezó a deshilacharse en su cabeza. Y la desesperación dio lugar al tedio, en la forma de una furia triste. Por momentos, las mujeres y los sánguches de sopa fueron lo mismo. Dejó de pensar en soportarse y casi creyó aceptarse. Pero siempre entre él y su paz encontraba bichos comiendo.

Fue un largo camino que lo llevaría siempre al mismo lugar: lo que no es real y pesa sin forma.
Un año entero pasó desde que comenzó su marcha. Todavía se repetía a veces "¿por que no puedo besar una mujer amor?" La búsqueda no parecía ayudarle a encontrar un sólo vértice donde dejar de pasarse la mano por el lomo.
Lo verdaderamente cruel era que creía encontrar guiños del destino en las más bajas arbitrariedades de lo que él llamaba, inútilmente “señales”. Una vez, por ejemplo, estuvo corriendo detrás de un auto, en cuya radio se oía la contraseña beatle, esperando que la canción la hiciera aparecer. Pero sólo consiguió un esguince y dos ganchos volados de izquierda-derecha, cuando el conductor advirtió un posible robo.

Su errante camino de tan cruzado se hizo llano. Y al fin no buscó más. Nada más.
Se acostó en una plaza y contempló el sol, maravillosa esfera que se daba toda y nada le pedía. Cerró los ojos y empezó a bañarse por dentro, capturando los olores de la plaza. Se inventó una primavera. Quiso cantar pero ninguna letra recordó, aunque una música en su cabeza lo invitaba a crear letra. La dejó salir. Sonreía y se sorprendía. Era algo así: "voy sin vos, voy con sol, todo verde alrededor, todo sin sabor."
Realmente le hacía mucha gracia. Se reía con toda su vida. Las carcajadas eran un ruido estrepitoso, como espasmos de bestia. Sin duda, empezó a ser advertido por los paseantes.
Nunca le había interesado el reggae (a penas podía identificar el ritmo), pero ahora era, sin quererlo, el mayor de los rastamanes. Bailaba en el suelo, cantaba y reía "voy sin vos, voy con sol, todos bailan alrededor, todo sin amor". No creía en lo que cantaba, pero le salía bien. Era auténtico y ridículo.
Algunas noches dormía en esa placita cercana al puerto. Un par de veces, de mañana, en su delirio creyó ver un rostro familiar entre la gente, pero desayunado por el sueño y la desidia, no prestó atención.
Los fines de semana había feria. Sin saber que era domingo, se acercó hipnotizado por los colores. Los feriantes ya lo tenían visto. Todos tenían una historia diferente sobre él, que fue un militante aguerrido y se entrenó en la isla; que es un multimillonario en banca rota; que no es de acá y fue un refugiado muchos años... Hasta alguien que confesó: “la verdad no sé quién es, pero a veces canta y me gusta, lo tienen que oír."
Se acercó a mirar el puesto de un artista que pintaba óleos con motivos de tango. Las imágenes supieron cómo afectarlo. Sintió claramente la pena de no haber sabido abrazar nunca a ninguna mujer de esa manera. Una nostalgia bruta lo envolvió y los colores terminaron de herirlo. La boca se le fue abriendo casi hasta el piso, y de a poco se fue convirtiendo en "el grito" de Munch. Todo él eran espatulazos de óleo. La espalda desnuda de una rubia tomada por la mano de un hombre sin rostro. Y los labios carmín, brillando con la seguridad del beso más preciso...
"Señor, esa señora lo busca" le dijo una niña tirándole de los pantalones. Giró su cabeza, aún con el rostro de Munch. Una mueca de falso desdén le cambió el semblante. Pero los ojos eran otra cosa. Eran gelatina de miedo puro. En algún sitio de su miseria la ansiedad volvía a crecer.
"Se burla, ¿quién podría buscarme?" Quiso dudar como si esos pensamientos pudieran hacer un conjuro contra el dolor.
La niña se rió al ver las muecas del hombre. Él buscó con su mirada de holocausto quién sería aquella persona. Y la vio... Le vio las piernas doradas, la pollera de seda verde, y sus manos cargadas de ganas. El odioso anillo abrazando el dedo de aquél pie. Le miró el rostro, el mismo que había dejado de imaginar hace tiempo y que era una invitación al olvido de todo lo que sobra.
Le bastó un segundo decidirse a confirmar si era real, porque no podía terminar de creer que haya tenido la bondad de presentarse tal cual la conservaba su memoria. La miraba sonreír, tan fresca, desoyendo tal vez presagios, que no pudo más que agradecer la crueldad de haberla encontrado. Ella retrocedió dos pasos cuando el avanzó uno, con la complicidad de los que juegan.
Mirándola sintió al fin tocar su centro. Ella parecía comprenderlo todo con su sonrisa. Se volteó y comenzó a caminar. Él flotaba tras ella, bebiendo su perfume. Ella llegó a una esquina y se detuvo para cruzar. Él le tocó el pelo y era suave como llovizna. Ella se dedicó a dejarse tocar. Reanudó la marcha y él, detrás, agradecía cada roce de su pollera.
"¿Por qué me seguís?" se despachó ella, seca, mientras se recogía el pelo con un broche de carey. Lo perturbó la inquisición, pensaba que todo estaba claro, que por fin se habían encontrado, que ella seguramente también lo habría estado esperando...
Ella le dejó el silencio para que él hiciese, realmente parecía no tener apuro en escuchar la respuesta.
"Porque quiero" dijo seguro. “Qué sé yo…”, remató y le tomó la mano. Él comenzó a caminar más rápido que ella, con mucha decisión. Estaba dispuesto a ser hombre: "haré de mi cerebro la hembra de mi espíritu y de mi espíritu el varón de mi cerebro" se dijo a sí mismo. Pero su caminata no tenia destino claro. Ella, detrás, tapaba risitas con la otra mano.
Algún dios piadoso puso pronto frente a ellos una escalera al río, y él lo agradeció besando la mano que apretaba. La invitó a sentarse en el primer escalón de arriba. Ella parecía fascinada y sin edad, más precisamente, sin tiempo.
Ambos miraban intermitentemente el horizonte y sus manos.
Pasó un rato hasta que volvieron a descubrirse.
Estaba todo tan claro que pensó que no haría falta nada más. Pero, por suerte, no se creyó mucho el engaño y la tomó suavemente por la nuca. La besó.
Un cardumen de sensaciones recorrió sus labios, su lengua y toda su columna. Una explosión de novedades lo descontroló.
El beso lejos estaba de ser “un beso”. Más bien fue un pacto necesario, sellado por el río. Una alteración más en el orden del mundo, pero para su mundo era la claudicación. Sabía que en el mismo instante en que dejara de besarla algo se habría roto. Que habría traspasado los límites de su abismo.

Alzó la mirada y soltó media sonrisa.
Sin miedo, sin pensamiento, y sin ella.
No le quedó ni la duda.

Círculo. Pablo de Rohka

2009-08-14T18:50:00.000-07:00

Ayer jugaba el mundo como un gato en tu falda;
hoy te lame las finas botitas de paloma;
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.

Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario;
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.

Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas y a las niñas heridas;
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y, como un traje obscuro, se te cae el delirio.

Seria como una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo;
tu dignidad pueril arde como las frutas;
tus cantos se parecen a una gran jarra obscura
que se volcase arriba del ideal del mundo.

Tal como las semillas, te desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara,
la carne dolorosa se te llenó de niños;
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.

Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro;
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonas la tonada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo, con las alas ardidas.

Enterrada en los cubos sellados de la angustia,
como Dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos de locura,
a tu gran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.

Asocio tu figura a las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras morenas
en la táctica azul de la gran danza horrenda
con la cuchilla rosa del pie inabordable.

Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de asombro de la cara perdida
y en los serios cabellos goteados de dramas.

Estás sobre mi vida de piedra y hierro ardiente,
como la eternidad encima de los muertos,
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.

Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos huelen a tonada oceánica;
naranjo de los pueblos terrosos y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lágrima.

Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa y turbia de lo desconocido
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos,
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.

Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres;
tu aristocracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del país, florida de velámenes,
y la greda morena, triste de aves azules.

Derivas de mineros y de conquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña,
y tu abuelo, Domingo Sánderson fue un HOMBRE;
yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud futura encima de la espalda.

Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografía llenando el Occidente;
tus labios y tus pechos son un panal de angustia,
y tu vientre maduro es un racimo de uvas
colgado del parrón colosal de la muerte.

Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre;
naciste tú llorando y sollozó la vida;
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.

Zig-Zag 1925

2009-07-21T09:19:00.000-07:00

me había sentado en el patio de tierra a espejear sin fé cuando se me apareció como la virgen de la Candelaria a Maria Livia. bajo el cielo de Purmamarca me contó entre coca y bica cómo cantar los sonetos de Shakespeare con la cajita coplera. me regaló su piedrita. a cambio le dejé una rayuela.

la calle del agujero en cabrera

2009-06-20T10:19:00.000-07:00

aconteció la suerte de un encuentro

que paso a paso me dejó sus huellas

fernando cabrera canta en Almagro, a metros de seis años en una cueva húmeda y al rastro de un abrazo rojo que aún no puedo escribir, porque yo también voy lento.

ahora no se cómo se cuenta lo íntimo. podría nombrar una presión en el pecho y una tensión en la garganta o una felicidad que se parece a la tristeza. sí voy a decir que estalló una estrella y que andá a juntar los pedazos de un poema en portugués.

(nada del asunto del tobogán de lágrimas que de vergüenza)

por eso te pido una vez más
tomátelo con tranquilidad
puede ser ayer nunca o después
pero tu amor dame alguna vez

como una sombra imantada siempre un paso más allá y un visceral sentimiento de fé, así me encuentra el mal del sueño, corriendo de una calle a otra para no deshacer el puente que no es sólo musical, para honrar esa dulzura distante que cada vez es menor.

pero para qué nombrar con palabras de este mundo lo que mal a penas se puede balbucear.

dejemos hablar al viento diría Onetti.

o escuchemos la música de junio corriendo por las calles de almagro

sólo que no puedo olvidar la partida encandilada. ¿sucedió o sólo fue el fulgor de la estrella? Yo lo vi desarmarse antes de irme. Yo me hubiera quedado para siempre esa noche.

lavalle. el puerto. uruguay. mario bravo. cabrera.

hay que rondar el silencio.

El guardián del hielo. José Watanabe.

2009-06-13T21:24:00.000-07:00

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil

Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardían del hielo.

un desconocido silba en el bosque

2009-06-13T21:21:00.000-07:00

Un desconocido silba en el bosque.
Los patios se llenan de niebla.
El padre lee a sus hijos un cuento de hadas
y el hermano muerto escucha tras la puerta.

Se apaga en la ventana
la bujía que nos señalaba el camino.
No hallábamos la hora de volver a casa,
pero nos detenemos sin saber dónde ir
cuando un desconocido silba en el bosque.

Detrás de nuestros párpados surge el invierno
trayendo una nieve que no es de este mundo
y que borra nuestras huellas y las huellas del sol
cuando un desconocido silba en el bosque.

Debíamos decir que ya no nos esperen,
pero hemos cambiado de lenguaje
y nadie podrá comprender a los que oímos
a un desconocido silbar en el bosque.

Jorge Teillier

dos canciones dos (una)

2009-06-13T21:18:00.000-07:00

farolito de papel o una canción más de otoño

como una rayuela de plástico chino
origami pisoteado antes de subir al cielo
o a la calesita

y un Resnais fuera de foco

Mucho humo y poca luz,
farolito de papel...

(no pudiste rumiar nada más que un plagio)

ROQUE DALTON, POEMA XVIII

2009-06-11T20:01:00.000-07:00

De nuevo la gran sima, las viejas
usanzas! Qué hacer entonces con nuestra risa,
qué hacer con nuestra libertad,
con nuestra moral basada en la cólera?

Me hablas del espíritu -viejo tema dominical-,
eres bella y supongo que tienes una verdad para ejercicio de tu creencia
(yo tengo los ojos fijos en ese insecto aplastado,
en su vientre que acaba en una viscosidad amarilla).

¿No advertís lo aburrida que puede ser la esperanza?
Lo que importa es tomar una desición:
la del asesino, la del que se atreve al fin a ser él mismo,
la del salvador o la del héroe.

No puedes pasarte la vida volviendo,
sobre todo a la porquería que tienes por país,
al desastre en que te han convertido la casa de tus padres,
sólo por el afán de saludar o traernos palabras de consuelo.
Toda piedad aquí es cruel si no incendia algo.

Todo signo de madurez debe probar su capacidad de destrucción.

Y no pidas mucha certidumbre. Cuando uno se ahoga
no pregunta a qué puerto va el primer lanchón que pasa.

Pero sobre todas las cosas la santa, la pura impaciencia.

Incluso te digo que te cuides de tu rebeldía.
Ella es el mejor corazón,
pero también es capaz de segregar podredumbre.
No debemos hablar más así. A estas alturas sería difícil
encontrar una broma, alegrarnos.

En cada costado llevamos tantos muertos
y bajo la piel tantos demonios,
que el momento más grave de nuestra vida
es ese en el cual luchamos por reír.

Además, resulta tan increíble nuestro aferramiento al amor!

Es que nos hemos dejado embaucar y estamos tan indefensos
que ni siquiera atinamos a escoger entre los más altos deberes.

Al mismo tiempo queremos salvar al viajero perdido, a la fiera y a la montaña.
En todo caso,
la eficiencia de nuestras creencias de hoy
(ciertos dioses, nosotros, ciertas actividades furtivas, ciertos odios)
estará por completo en manos de su frescura.
La juventud sí salva. El día en que el mundo
haya vivido lo suficiente para ser joven
podremos dedicarnos a cuidar los hijos
o a darnos celos en cuestiones del cuerpo.

Mientras tanto no nos limitemos a esperar.

Hemos dicho cosas demasiado graves
para quedarnos impávidos en la súplica de un veredicto.

No estamos solos.

ROQUE DALTON. POETA Y REVOLUCIONARIO SALVADOREÑO (1935-1975)

Juan Lucangioli y Eliana Medero en el Caras y Caretas

2009-05-26T19:13:00.000-07:00

Juan Lucangioli nos brinda una atmósfera musical donde se entrecruzan el candombe, la milonga,la bossa y el folclore, y con letras que recorren lo cotidiano, el amor, lo espiritual sin perder la simpleza y la frescura en el discurso.
Junto a Carlos Carrizo(guitarra) Esteban Buazzo (percusión), Luis Bertorelli(batería), Lucas Bianco (bajo).
Y Eliana Medero (voz) como artista invitada, de vuelta del Festival de Tango en Cork, Irlanda, de la mano de su maestro y amigo Juan, esta vez con canciones que reflejan un sentido camino por la música latinoamericana.

Viernes 05 de junio 21hs
Centro Cultural Caras y Caretas
Venezuela 330
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Reservas 5354-6618

Invita Araca Sur

"Visible, invisible" Arturo Carrera

2009-05-25T14:47:00.001-07:00

Que este brío dure,
que los pájaros imiten el grito de los terneros
al anochecer. La gata agazapada
bajo el vaho de las buenasnoches.

Y mezclas, matices,
pero como se mezclan dos nubes
y como entra en el incienso el hipo del incienso
haciéndonos sentir su barrido,
su despejo de falsas sensaciones.

Y como entra la noche en el atardecer
bajo la soledad sonora de los grillos
—la música callada de las luciérnagas mezquinas.

y que se unan otra vez esas rachas de sonido
a la única voz en que juntos vacilamos.
Sonidos que ignoraban ser iguales, apenas iguales:
secretos ejercicios de alegría

visible como el espiado,
como un habla de visible en lo invisible,
la laguna.

Arturo Carrera

2009-05-23T13:29:00.000-07:00

"¿cómo se explica la suerte, cómo se explican las despedidas?"(malyevados)

sin junio pero con frío y lamiéndonos las heridas
arrinconados, mostrando los dientes al espejo para creernos algo más que miedo
uno tenía las canciones y alguien dijo la palabra fé
pero la noche traga y no convida
hay un vestido y un perfume en el fondo del silencio
hay unas escaleras con la memoria intacta
y un país lejano sólo para ellos

dice que también hay pájaros que cantan en la noche

Eliana Medero en el Festival de Tango de Cork

2009-04-06T11:58:00.001-07:00

http://

Junto a Steven O' Neill. Cork, Irlanda. Marzo de 2009.

"sigo andando y te veo a vos con tus ojos de viajar"

2009-02-12T04:52:00.001-08:00

Sos esa belleza que duele.
Aparecés cuando yo acabo de comprender que debo doblar la esquina.
Y ahora parecen no tener sentido mis ganas de curarme. Tu sombra es mi vuelo.

Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad.

Andaban sin buscarse pero sabiendo que andaban para encontrarse.

2009-02-06T19:10:00.001-08:00

Los pies ahogados retornan, blancos, a donde se tienen todos los billetes para una lotería suspendida.
Eslabones de otoño conjuran tu nombre.
Y algo se oxida, incoercible, egoísta, en un rincón del frío, contra una vía muerta.
¿Qué cielo me inventa el celeste de la impostergable búsqueda?
¿Cuántas respuestas he de arrojarle a la esfinge antes de que me sorprendan las horas verdes?
Tiempo de rasguñar la piedra y ahuecar los ojos heridos de "Ultimo tango en París".
Y de esconder en vos pedazos de espejo, por si acaso las lágrimas ya no perfumen el camino de regreso a mí.

con la frente marchita

2009-01-26T06:23:00.000-08:00

dónde quedó mi necesidad de escribir sobre los duelos,
dónde si ya se acerca febrero y
yo sigo sin recordar la gran fecha.
el pasado se parece más bien a un espejo infinito queriendo perdonarse.

cuándo termina una película?

(vuelvo al sur como se vuelve siempre al amor)

¿Qué ves cuando me ves?

2009-01-21T18:25:00.000-08:00

Almagro y París

Déjate caer, golondrina, con esas filosas tijeras que recortan el cielo de Saint-Germain-des-Prés, arranca estos ojos que miran sin ver, estoy condenado sin apelación, pronto a ese cadalso azul al que me izan las manos de la mujer cuidando a su hijo, pronto la pena, pronto el orden mentido de estar solo y recobrar la suficiencia, la egociencia, la conciencia. Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas.

Cap.21 de mi Biblia

Y Oliveira en el perfecto horizonte, el frío, la despedida al pié de una tumba. Brando que realmente me estaba esperando, una bandera verde y el gris de siempre. El corazón al sur. Volver.

Por un 2009 con arte, sabiduría y amor

2008-12-28T08:09:00.000-08:00

Gracias a todos lo que nos acompañaron, a los que confiaron y nos apoyaron. A los amigos de siempre, a los nuevos, a Nayla que se fue pero que aún me guía con su luz.
Gracias a los que me hicieron mejor persona, a quienes me brindaron su afecto, sus palabras, su arte. A los que quisieron y quieren estar cerca.
A todos aquellos a quien les debo un año enorme en aprendizajes,
un gran abrazo de corazón.

Eliana Medero

Guillermo Pesoa (ex Pequeña Orquesta Reincidentes) presenta su nuevo proyecto

2008-12-15T18:19:00.001-08:00

Para todos los que padecemos la disolución de la P.O.R. será un bello reencuentro con la excepcional música y las hipnóticas letras de Guillermo Pesoa.

Martes 16/12 21hs

Bar El Nacional EE.UU. 308 capital federal 43074913

2008-12-13T06:30:00.000-08:00

Llueve tímidamente.
Y el viento
dejó caído en el umbral de mi curiosidad
tu recuerdo,
algo de vos
que ahora soy yo.

*

No es misterio,
es color naranja la magia de la noche y las calles.
Y una sola voz dice todo lo que hay que escuchar.

A veces creo verte.

*

Acá abajo, pequeña y ovillada duermo un pedacito de tu mismo sueño,
hora en que te vas adentro tuyo.
Puedo verte detrás de la prisión de cristal. Te multiplicás en los ruidos de la tarde.
Mi sombra paseando con la tuya.

Las mantenidas sin sueños (trailer)

2008-11-29T17:08:00.000-08:00

Belleza cruda. Hasta los ciegos lloraron por su belleza.

Gracias Vera... y feliz 2009 para vos también.

un poco de amor francés

2008-11-27T05:35:00.000-08:00

de esa miel no comen las hormigas...

cómo podría amarte con tanta melancolía. fue tan sombrío y felíz, nuestro amor.

La hija del fletero
(Beilinson - Solari)

La hija del fletero, linda infinita
volvió a Madrid, donde parece que es feliz
ese día me mandó al descenso
recuerdo como su mirada me volteó.

Pero dos que se quieren se dicen cualquier cosa
Ay! si pudieras recordar sin rencor.

En mi buzón hay un par de cartas tuyas
fueron juntándose, y no tengo el valor...
Todavía su amor me da descargas
(nunca tuvo el higo seco junto a mí).

Pero a los ciegos no le gustan los sordos
y un corazón no se endurece porque sí.

No calentás la misma cama por dos noches
me reclamaba y no la quise oír
hice de todo por impresionarla
y dejé huérfano todo su penar.

No me gustó como nos despedimos
daban sus labios rocío y no bebí.
Sopa de almejas es todo lo que como
(siempre fui menos que mi reputación).

Falta poco para que el pibe de Concordia cumpla 60 años (sí, el mismo día...)

Ciertos reyes no viajan en camello; ellos andan el tranco del amor. Esos tipos soplan con el viento al rebaño y su temor.

Aquí un poco de las necesarias canciones de Los Redondos.

Estás llamando a un gato con silbidos

Ah, Mariano, tenés razón. Madrid es lo que yo hice con lo que hicieron de mí.
Esta vez tiene que ser diferente ("yo no me caí del cielo").

Con lo que cuesta armar un full. Eso de mirar "Último tango..." y después irse a comer facturas ya me da alergia. Me quedo con los juguetes rabiosos.

Y tengo a Vincent en la valija.

...ahora que alguien venga a decirme que París no es el Sur...

María Negroni

2008-11-25T17:56:00.000-08:00

Y yo, esa mujer cansada, sin saber qué hacer con tanta huida, dónde esconder las armas del exilio y la astucia.

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El espejo del alma

Como el alma que canta por sí misma

en su limpia casa de cristal

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Hermann Broch

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Tuve que viajar a Nevada para verte. Una gran planicie rodeaba la casa donde me esperabas con una túnica blanca, más alta que de costumbre. Presentí que la casa existía en la memoria, cosa que confirmaste atravesando con tu brazo el hielo que suplantaba ahora a las paredes. Acostumbrada a esconderme en las palabras, quise darte una carta. Esa carta hablaba de las diferencias del río: lo que fue, lo que es, lo que será. Pero vos eras el río y la imagen del río, visto desde la altura (quiero decir, la furia misma). Me miraste, morada de ternura, bajo el color inconstante de la niebla. Terminé por tratar de pinchar la carta a tu plumaje pero te negaste, afable, como quien aprecia el esfuerzo de simular lo imposible. El pico tembló ligeramente. Me dejaste a merced de la felicidad, contemplándote, ahora que eras un enorme pájaro blanco.

Carta a sèvres

You are forced to be a good loser,

everything has run past you and away

from you.

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Artur Lundkvist

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...Ahora que llueve, que irrumpen las voces de la noche, el vientre de la noche, la inspiración azul. Que todo se derrumba al fondo de sí mismo, los héroes huyen, el silencio brama, lo cerrado es abierto, la parte el todo, lo ambiguo ambiguo. Que me pierdo en ciudades que aún no he sido, azorada de lo que existe sin ninguna razón, sin reclamar un sentido, y es vasto y múltiple y vacío como un poema que le habla a Dios. Que estas líneas al filo de mi cuerpo consuman por fin lo inexistente y su alegría, este elusivo interregno que soy, ese jardín ilegible donde la dama deshonesta escribe en su rincón de sombras. Y todo sucede tan lento, el temor y la tensión, ese futuro perdido como una pena, el deseo que hace tanto es una enfermedad, todo ocurre como si lo hubiera traído un visitante, una parte de mí más grande que yo, la que tiene un sueño incumplido pero la idea se le escapa, como una promesa. Y está bien así, todo debe aprender a perder, a volver al reino de lo desconocido incluso el amor más durable, el que se ignora a sí mismo. Ahora que los cantos no importan, o importan en la medida en que fracasan (pues la belleza se revela —sólo— en aquello que se quiebra), que me he quedado sola, sola en la casa ciega, yo, la novia sensual de la penumbra, y alguien susurra a mi oído el arte de limpiar el jardín...

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María Negroni nació en Rosario en 1951. Ha escrito poemas, ensayos e importantes traducciones de la literatura francesa y una novela que me tiene totalmente cautiva "La Anunciación". Gracias al amigo Barea por habérmela confiado.

2008-11-19T16:44:00.000-08:00

¿quién más estaba?
¿quién vió todos nuestros ojos brillar ?
esa tarde de noviembre...

Juan Pablo Fernández (en "Escafado", de P.O.R)

11 de noviembre de 1910. Nace Manuel Mujica Lainez

2008-11-08T07:09:00.000-08:00

Fragmento del cuento La ciudad encantada

Y así, toda mi vida, harto lo sabes, fue averiguar de la Ciudad Encantada...

-¿Para dónde piensas que está tu ciudad?- inquiría Bruno en son de mofa.
-Hacia allá... hacia allá...
Unas veces indicaba un rumbo, en la vaguedad del horizonte; otras, escogía una dirección opuesta. (...)
-¿ Y la ciudad?
-Por allá... más allá... (Como si pudiera surgir de repente, encendida como una inmensa lámpara en los secos pastizales.)

Leonor... Ella sí creyó en la ciudad encantada. Como Jayme. Lo que les vinculaba era aquella quimera, aquel imposible. (...)

No hay nada más triste y sin sustancia; nada más distante de mi condición. Me sofoca, me abruma; la grosería de mis compañeros me desespera. Veinte años he sufrido así, aunque nunca te lo dije. Si no tuviera mi Ciudad, no sé qué haría. He estudiado cuanto a ella se refiere, comparando cuidadosamente las memorias de los viajeros, y cada vez me convenzo más de que la ciudad que buscó el capitán César existe. Sólo que se esconde al sur, muy al sur, donde la construyeron los primeros náufragos. (...)

Ha sido más recio que la miseria y la burla. (...) Soñar... ¿por qué no hizo como él, que hoy es opulento y bien mirado? (...) La Ciudad Encantada ¡bah!... eso no lleva más que a vaciar el cerebro, a roerlo, a enloquecer.

(...) Lo que sí me importa es llegar a la ciudad de los Césares, probarme que mi vida no ha sido vana.
(...) La Ciudad Encantada está ahí, al alcance de nuestras manos.

¿Y si Jayme tuviera razón? ¿Si la ciudad se hallara ahí? La ve crecer en el vaho de oro que cubre el horizonte con su neblina. Ve su espejismo de torres, los tapices deslumbrantes volcados en las murallas, los centinelas cuyas corazas relampaguean. ¿Y si Jayme tuviera razón?

¿Si la conquistara?

Y si no existiera, qué serían acaso estos guiños, vanos espejismos u otra cosa, qué entonces? Motivos para creer en la búsqueda?
Al menos la ciudad como ciertas personas funcionan como faros, no metas, sino lumbres. Muestran por dónde vamos, y la relación, por dónde queremos ir.
Tal vez su acceso no esté vedado sino sólo limitado y aún no lo vemos. Tal vez el umbral posea una puerta tan estrecha de manera que sólo podamos atravesarla solos, de a uno.

(no puedo reprocharte nada, encontré en tu amor la fé perdida...)

Sé que existe, aunque sea sólo para mí, aunque no se pueda mostrar, contar o compartir.

1 de noviembre. El sur es Él.

2008-11-02T17:34:00.000-08:00

Se escondían para ver la ciudad desde la Torre de Los Ingleses. Dentro ella rezaría: y si es que alguno curioso te llama, para saber si me quieres a mí, di con la boca, que no, que no me amas, pero con tu alma repite que sí...
Cuando estaban lejos los tangos hablaron por ellos. Y cuando estaban cerca, también.

Brindo por su nostalgia, por la soledad de los que andan delante mirando hacia atrás. Y por la grandeza de ciertos despojos.

Reminiscencia

Alrededor del alma gira y gira la historia
de un inútil recuerdo. (Inútil y querido).
Se fue por los caminos de la mala memoria
y retorna a mis versos como un niño perdido.

Era (la reconstruye vaga reminiscencia),
una dulce muchacha (prefiero dulce y triste).
Tenía, lo supongo, el temblor de la ausencia.
(Tengo que suponerlo, puesto que ya no existe).

Era (y hablo en pasado perfecto e imperfecto),
el vuelo fatigado que se posó en mi nido.
El tener pocos años fue mi enorme defecto
y mi culpa, la culpa de amontonar olvido.

Tal vez fue la más triste o fue la más sincera.
Tal vez la que me hubiera colmado de alegría.
Tal vez la que en el manso suceder de la espera
destejía en la noche los telares del día.

El mínimo rumor de su paso sin ruido
la trajo blandamente hasta un rincón cercano.
Con presencia de arena yo sé que la he tenido
y sé, también, que luego, se me fue de la mano.

Después busqué su vida en sórdidos intentos,
repitiendo su nombre, recordando sus ojos
y cavando en la tierra de mis remordimientos
con la mala esperanza de encontrar sus despojos.

Pero no es ni la luz que de pronto se apaga
y titila en el fondo de la noche perdida.
Es una estrella muerta, una estrella que vaga
más allá de ese cielo, más allá de esta vida.

Andará sobre el polvo que transitó mi paso.
(Caminos extraviados. Calles de pueblos viejos).
Y habrán de acompañarla en la hora del ocaso
las heladas imágenes que dejó en los espejos.

Estará acurrucada al lado de los días
que, sin duda, he vivido pero que no memoro,
junto con las palabras que una vez fueron mías
y los paisajes muertos por los que a veces, lloro.

Homero Manzi

Solamente Ella - Francisco Lomuto

Presentación de Tinta Roja Tinta Negra

2008-10-22T19:07:00.000-07:00

Vinicius de Moraes. La medida del dolor.

2008-10-18T21:31:00.001-07:00

A una mujer

Cuando entró la madrugada recliné mi pecho desnudo
sobre tu pecho
Estabas trémula y tu rostro pálido y tus manos frías
Y la angustia del regreso moraba ya en tus ojos.
Tuve piedad de tu destino que era morir en mi destino
Quise apartar por un segundo de ti el fardo de la carne
Quise besarte con un vago cariño agradecido
Pero cuando mis labios tocaron tus labios
Sentí que la muerte estaba ya en tu cuerpo
Y sentí que era preciso huir para no perder el único instante
En que fuiste realmente la ausencia de sufrimiento
En que fuiste realmente la serenidad.

*

Yo dejaré que muera en mí el deseo de amar tus ojos que
son dulces
Porque nada te podré dar sino la tristeza de verme
eternamente exhausto.
Sin embargo tu presencia es algo así como la luz y la vida
Y yo siento que en mi gesto está tu gesto y en mi voz
está tu voz.
No quiero tenerte porque si no en mi ser todo estaría
terminado
Solo quiero que surjas en mí como la fe en los
desesperados (...)

de Ausencia

(...)
Traigo la dulzura de los que aceptan melancólicamente.
Y puedo decirte que el gran afecto que te dejo
No trae la exasperación de las lágrimas ni el hechizo de
las promesas
Ni las misteriosas palabras de los velos del alma...
Es un sosiego, una unción, un desborde de caricias
Y sólo te pido que reposes quieta, muy quieta
Y dejes que las manos cálidas de la noche encuentren
sin fatalidad la mirada extática de la aurora.

de Ternura

Vinicius de Moraes (19 de octubre de 1913-18 de julio de 1980)

¿Por qué es Vinicius la medida del dolor?
Por si debiera explicarlo llamo a los lectores a buscar el poema "Mensaje a la Poesía".
El amor y la belleza (o la poesía) existen o no existiría vida. Pero también existe el dolor. Dónde mirar es la medida del paso. Alguien debe estar alerta y denunciar la falsa distancia, el dolor de vivir... (y no olvidarse de conversarlo conmigo...)

2008-10-07T13:28:00.000-07:00

En el fin del mundo
(hay un puerto frío y de colores)
nada opaca mi vuelo
soy toda ella y contenta
he visto un faro y me ha mirado

"TINTA DE TANGO: TINTA ROJA TINTA NEGRA" Horacio Cacciabue

2008-10-07T12:52:00.000-07:00

Cuarenta cartones pintados
con palos de ensueño, de engaño y amor.
La vida es un mazo marcado,
baraja los naipes la mano de Dios.
Las malas que embosca la dicha
se dieron en juego tras cada ilusión,
y así fue robándome fichas
la carta negada de tu corazón.

jjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjkkkkkk

"Monte Criollo" Homero Manzi, 1935

JJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJ

TINTA ROJA TINTA NEGRA

HORACIO CACCIABUE

Lunes 20 de octubre 19hs.

Centro Cultural Caras y Caretas
Venezuela 330
5354-6618

Presentación a cargo de
Gustavo Varela, autor de los libros "Mal de Tango" y
"La filosofía y su doble"
y Alberto Romeo, Miembro de la Academia Nacional del Tango

Nos acompañarán con su música
Osvaldo Peredo, Mariano Pedernera
y Christian Gaüme con La Tropilla de la Zurda

regalo un poco de belleza cruda...

2008-10-07T12:42:00.000-07:00

... a quien dice (tristemente) que "la vida no es una película de Charlotte Rampling ni un poema de Pizarnik..."

NI ANGEL NI REBELDE

No arriesgó nada
no practicó la irreverencia
no mordió el sexo del paraíso
no padeció la pesadilla de vivir
no aulló por falta de demonios en el vientre
no enturbió el agua de ninguna academia
no gozó la locura de la realidad
no destruyó su propia fisiología
no reveló lo insensato de la sensatez
no orinó ni escupió ni eyaculó fuera de foco
no hizo de la palabra la enemiga total
no metió ningún dedo en la llaga
de ninguna cosa hizo destino
no tuvo miedo de sí mismo
no metió mundo ni absoluto en sus venas
no arrulló entre sus brazos una bomba ni siquiera pacífica
no tuvo pensamiento ni ademanes ni colores militantes
no se encamó con el monstruo de sí mismo
no hizo del vacío una utopía
no amó ni para nacer ni para morir
no telefoneó al otro mundo, no arrojó
bocanadas de sangre sobre el orden y el lenguaje.
Fue correcto adecuado municipal y obvio
o sea una buena persona en el peor sentido de la palabra.

Uno de los grandes. El necesario Joaquín Giannuzzi.

02/10 aniversario de Villa Urquiza

2008-10-03T12:51:00.001-07:00

ESTAS COSAS

No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.
Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas,
con su trabajo cruel y afanoso, con el terror de la primavera
y el tiempo y la noche vanamente disueltos en su impaciencia.

Yo sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua.
Una palabra, aquella sonriente y terrible de ternura,
oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la nostalgia;
sedentaria huye por un campamento, llamada y perseguida permanente,
sin alguna vez, devuelta entera y desentendida
al seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la atmósfera.
Nada queda después de la muerte definido y elevado, ni la imagen voluntariosa
sobre los pastos crecidos y ondulantes, ni el pie
atropellado que dispara de su quemada historia intacta.

Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue perecedero
y la flor abierta en el vacío,
sin volver los ojos, va en su rapidez disuelto
y extrañísimo.
Soy el ido, el variante del cielo,
de la calle muerta en las nubes,
su entretenimiento como un pájaro.

¡Amor, amor! una brizna del sentido,
tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas.
Decidido, toma, ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío brillante
y pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado invierno.

Ricardo Molinari (poeta y vecino)

28/9 aniversario del barrio de Almagro

2008-10-03T12:47:00.001-07:00

Yo digo adentro mío

Adentro hay una boca recibiendo a la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes.
Adentro está mi infancia con su mañana blanca,
mi pueblo, allí, colgando de la lengua del día.
Adentro está tu frente pero nunca los lunes,
porque adentro me sobran el reloj y los diarios.
Adentro está lo bueno, lo malo, lo que queda
mi corazón adentro un pájaro sin rostro.
Adentro tengo al viento derramado en tus hombros,
es decir, este aroma de ausencias y de gritos.
Adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre.
Adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidaste.
Adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando.
Ahora,
adentro mío se oxida una ternura.
Yo digo adentro mío, en esta tarde
de otros.

Jorge Boccanera
(de "Los espantapájaros suicidas", 1973)

"pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo"

2008-10-03T12:35:00.000-07:00

No quiero ir nada más que hasta el fondo

25 de septiembre de 1972. El día que alejandra pudo partir.
No más espejos adorables sin ventanas, ni esa ciega furia que rompe la piel.
Ya no tendría que explicar sus muertes, ya no padecería ese cansancio, ni las jaulas del tiempo.
Había aguardado siempre en rebelión hasta pulverizarse los ojos de mirar maravillas.
La niña que alimentaba al miedo y a la soledad como a dos animales pequeños perdidos en el desierto sabía que

era tan lejos pedir
y tan cerca saber que no hay

(y las palabras siempre tan prontas a romperse...)
Se fue bailando, perforando con vino la suave necesidad de ser.
Un ángel desató con sus alas las piedras que dormían en su garganta.

"Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra que espero.
No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá."

Alejandra Pizarnik

AYER TE VI - Victor Heredia

sólo el azar y la poesía le ganan al tiempo

2008-09-20T09:19:00.000-07:00

La amistad es un aprendizaje que no se enseña en ningún lado ni se obtiene al cabo de cierto tiempo. Es lealtad que se siente. Fraternidad que urge.

"La infancia es un lugar poéticamente inimputable."

Los pibes del barrio siempre están volviendo...

¡Salud la barra!

Nota de Mario Mactas sobre "nuestro" artista Horacio Cacciabue

2008-09-19T21:45:00.000-07:00

Un pintor expresionista
Horacio Cacciabue, gran pintor que también participa en El Seminario de los Jueves-grupo de aficionados a la filosofía, dirigidos por el filósofo Tomás Abraham-me invitó a "Expotrastiendas" para ver el mejor arte del país. Acepté porque me parecía una oportunidad espléndida para aprender algo de pintura, materia en la que me siento bastante ignorante. Debo decir que algunos cuadros del Indio-así lo llaman sus amigos- lograron atraparme, por los colores y por cierto misterio en los trazos que dibujan a los personajes de jazz y de boxeo, como si estuvieran vivos, despiertos. Abraham, escribió acerca de Cacciabue que "es un pintor que no alivia dolor alguno porque es demasiado sensual. Es báquico. Sus colores primarios tienen olor a sangre, a crudo. Da hambre. Crea un estado de necesidad. Queremos ver más cuadros. ¿Qué es lo que gusta tanto en el jazz y el box para pintarlos con tal fruición?" El Indio me contó que se cruzó con su maestro Carlos Gorriarena en un momento decisivo: recién salía de una operación que le permitió mantener el sentido de la vista, aunque con problemas. Mientras escuchaba su historia, yo seguía caminando a su lado para ver las obras, y Horacio giraba en torno a sí mismo como un trompo porque sus ojos me habían perdido. Me dijo que le gusta mucho la Nueva Figuración de los 60´s, de Jorge de la Vega, Felipe Noé y Rómulo Macció, y me mostró los cuadros de Marcia Schvartz, Felipe Pino, Eugenio Cutica, Fernando Bedoya, Germán Garganos, Duilio Pierri y el chaqueño Milo Lockett. En los próximos días, Cacciabue presentará en el Centro Cultural Caras y Caretas-Venezuela 330, San Telmo- dos obras gráficas "Tinta negra y tinta roja", que consisten en dos cajas de 40 dibujos en acuarela cada una. El tema es el tango, y habrá músicos y análisis textual de Gustavo Varela. La página del Indio: www.horaciocacciabue.com.ar

EL SUR RESISTE DE PIE

2008-09-15T17:02:00.000-07:00

Araca compañeros, parece que ya estamos molestando mucho. La Revolución Cubana nos abrió la cabeza pero la acompañamos mientras no nos quiten el canal Sony. Tardamos en sentir en la piel la mentira, el gran costo de hacernos los boludos. Luego de los noventa se nos derrumbó el velo pero igual no estabamos preparados para dar ningún paso. Después de superar la crisis del 2001 empezamos a tomarnos un poco más en serio. Se sintió muy bien por fin acompañar una política de derechos humanos. Pero Chávez seguía siendo un loquito que culpaba a Estados Unidos por desestabilizar un gobierno legítimamente elegido. Mientras, la política de nuestro flamamante jefe de gobierno porteño se esfuerza por hacer de la cultura un sitio pequeño para unos pocos. La oligarquía (los asesinos que no se rinden) embandera una supuesta lucha del campo. Y los medios crearon la guerra. Cacerolas de teflón pidiendo que se vaya nuestra presidenta... Y nos sacamos la careta: pobres vs ricos, blancos vs negros, etc. Por lo menos nos vimos las caras.
Ahora resiste Bolivia la misma amenaza, el norte, los Estados Unidos detrás de todo, los ricos y blancos que nunca soportarán a un indígena como presidente, y dale que va.
Si no lo ves es porque no querés. Compañeros, en esta sólo se puede estar de uno de los dos lados. No hay medio. En algún momento hay que madurar y tomar una desición. Y defenderla. Se trata del individualismo que importamos desde Hollywood en donde el "Packaging" pretende taparnos los ojos, los oídos, la boca y atarnos las manos, o el grito de los pueblos del sur, siempre defendiendo nuestra identidad, nuestra cultura, nuestros derechos legítimos. Y la sangre corre. Que no corra en vano.

dos veredas...

2008-09-13T16:50:00.000-07:00

El empedrado, lustrado de mil calles, acerca sentidos en la cotidianeidad del barrio.
Aroma a café, mixturado con el escaso humo
que escapa de las escasas chimeneas
que otrora fueran lugares donde muchas manos
fabricaban juguetes, zapatillas y dulces.
Chicos corriendo por veredas rotas pateando una pelota de trapo. Y en la radio "Tu pálida voz"...
En la esquina don Jorge le grita a un fantasma que pasa por el lugar intentando en vano que se quede...
El espectro no lo escucha, no lo oye.
Don Jorge, no sabe que ha partido
y que la imagen de los purretes jugando
transcurre sólo en su cielo.
Más allá, un 117 pasa en silencio…
Su recorrido hacia la nada transcurre sin ruidos.
En la parada tres obreros charlan sobre el partido intentando en su lenguaje desmenuzar la jugada que no fue.
Una mujer camina lentamente, pasa a su lado sin que la vean.
Dora. La novia que nunca fué...
La que mira con ojos candorosos a su amado Jorge.
Pero él, igual que siempre, sólo piensa en fantasmas
y en niños que no han llegado a hombres, vaya a saber
por qué jugarreta del destino…
Dora sigue caminando. Sus zuecos gastados de tanto esfuerzo doblan en la esquina.
Una lágrima en la mejilla lava una culpa que no fue suya mientras Don Jorge con una sonrisa hacia el cielo sigue sentando en su vereda.
En la vereda invertida, orientada hacia el empedrado lustrado de mil calles,
que le acercan como si fuera real,
todos los sentidos de la cotidianeidad del barrio,
del que fuera su barrio...

Daniel Vernieri

2008-09-12T13:38:00.000-07:00

dijo que confiara en su bote flaco
que las aguas buscan agua mayor
que estos palos reman desde hace siglos
y con un salto chico se sueltan todos

Juan Pablo Fernández (de Membranas por la P.O.Reincidentes )

gracias a Juan Lucangioli y a Julieta por cuidarme y mimarme (y a Juan especialmente por "María").

Horacio Cacciabue y Araca Sur

2008-09-10T15:10:00.000-07:00

TINTA DE TANGO

HORACIO CACCIABUE
PROXIMAMENTE TENDREMOS EL PLACER DE PRESENTARLES LA NUEVA OBRA DEL ARTISTA HORACIO CACCIABUE "TINTA DE TANGO", IMPULSADA POR ARACA SUR.

Fin y Principios

2008-09-07T19:17:00.000-07:00

Fin y principios

Estoy en los ruidos de la tristeza,
en las tablas de la perdición,
en el aire de este tiempo maldito, infortunado;
llovizna criminal y sucia.

En aventuras, en la queja
del muerto y el terror de los vivos y el soplo
de los convalecientes.

Estoy en el clamor encontrado, fuera
de la felicidad y el fascismo y el olvido sin escuchar
la clausura y la ausencia,
sin tolerar la conmiseración, o desconocer
la alegría o la bondad o el dolor del caído.

Sin sentir resignaciones, sufriendo con rabia
la esperanza, viviendo a mi manera.

Paco Urondo

Por supuesto que sentiría todo un gesto que los amigos se disculpasen.
Claro que quiero que alguien desee volver a verme. Y desde ya que si me volvieran a decir que se me extraña me sentiría mejor.
Pero sinceramente, sentidamente.
Lo que sucede es que acá parece que los precios son muy altos, y para reconocer un error hay que pasar por la cobardía y la mediocridad primero.
Y comunicar el deseo puede devenir en temor a otro pacto que firmar a ciegas.
Y yo que tengo el hartazgo fácil y la virtud de no saber explicarme, tengo que reconocer que cada vez es más incómodo. Que empiezo a preguntarme si la fórmula no será ser egoísta y comenzar a decirle al mundo cuánto me debe (al menos es más claro).
O tal vez simplemente no se puede/debe pretender mucho de las relaciones humanas, de lo que se asemeja más bien a una "industria" de las relaciones humanas.

Bien, pero ¿y las grietas?

2008-09-02T20:08:00.000-07:00

"(y sin embargo...) ya me da asco

este querer ascirte

y este esconderme

ya me da asco este no poder gritarte

y golpearte

y hasta tal vez

besarte

con furia y dolor"

E.M.

Cualquier Ventana

vas a ordenar por fin tu cabeza
hablar claro entender entenderte
vas a tener revelaciones
en tus manos
vas a comprender por fin
en la oscura mañana
la libertad de no esperar
de no culpar ni disculparte
vas a ocupar con el mismo interés cualquier ventana
harás tuyo por fin cualquier paisaje
la voz que tengas ese día

Edgar Bayley (de EL DIA)

"...y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."*

2008-08-26T07:26:00.001-07:00

AGOSTO: MES ANIVERSARIO DEL BARRIO DE LA BOCA Y DEL NACIMIENTO DE JULIO CORTAZAR (Bruselas, 26/08/1914)

No se puede querer lo que quiero, y en la forma que lo quiero, y de yapa compartir la vida con los otros. Había que saber estar solo y que tanto querer hiciera su obra, me salvara o me matara... (Rayuela, cap.36)

A Oliveira le iba a doler siempre no poder hacerse ni siquiera una noción de esa unidad que otras veces llamaba centro, y que a falta de contorno más preciso se reducía a imágenes como la de un grito negro, un kibbutz del deseo (tan lejano ya, ese kibbutz de madrugada y vino tinto) y hasta una vida digna de ese nombre porque (lo sintió mientras tiraba el cigarrillo sobre la casilla cinco) había sido lo bastante infeliz como para imaginar la posibilidad de una vida digna al término de diversas indignidades minuciosamente llevadas a cabo. (cap. 56 ob.cit.)

*cap.7 ob.cit.

04 Pista 4.wma -

(espacio que aguarda al señor Federico Barea en sus ganas de escribir cortazianas)

Hay que rondar el silencio

2008-08-17T22:13:00.000-07:00

Vos que me das a mí en el espanto del pensar.
La vuelta al pueblo que no fue.
Ternura que se pudre.

Juan Gelman

Los billares (o el mismo bar rancio donde nos juntamos para hablar de lo sublime, sin conocernos todavía), y lo que no es palabra y pesa sin forma.
Las preguntas son un vicio para quienes sospechamos que las respuestas no responden.
Después de contar cicatrices y armar con ellas el mapa de lo que aún late con furia, comprendo que el minotauro y la salida del laberinto son lo mismo…
Summertime por Parker, un lecho a la sombra del torbellino de enigmas (vos dirías “contradicciones”). Fraternidad y vértigo de funámbulos sobre la avenida Corrientes.
Y mi valsesito.
Sí. Como diría Nietzsche, creería en un Dios que sepa bailar.

La victoria de la noche sobre todo, una vez más.

2008-08-17T02:06:00.000-07:00

luna llena en baires, el frío de este invierno tardío persigue sentires, alguien se para a mirar... un viejo lobo emociona almas y canta con un desgarro profundo, sonrisas y lágrimas , contradicción y magia, torbellinos de disfraces. en medio de fragmentos y velocidades, una voz nos lleva sin pagar pasaje a lo profundo de la ciudad... gracias osvaldo!!!

Broche de oro: Osvaldo Peredo

2008-08-12T10:41:00.000-07:00

La última fecha de este hermoso ciclo en el Caras vuelve al origen (no al principio), al fondo de la esencia tanguera que no se puede exportar porque se encuentra siendo. En el barrio y en el boliche (y frente a la plaza Almagro que me vió jugar). En la sencillez de lo auténtico.

Osvaldo Peredo nos cuenta historias con una cadencia sentimental y sutil que sólo unos pocos han sabido brindar.

Esto en Europa no lo encontrás...

Sábado 16/08 21.30hs $20 Venezuela 330 Reservas al 5354-6618

Y pasó EL FILÓN

2008-08-12T07:30:00.000-07:00

"tu carta mil veces leía, no se si mentías, pero me encontré como en una sopa de letras, buscando el destino feliz de mi ser..."

Fue El Filón nomás en San Telmo, fue alegorías de estos/nuestros tiempos. Despojados de divismos, con una naturalidad armónica y poética maravillosa... Carlos Filipo, guitarra magistral; Zulma Ontivero, una voz que dejó de ser promesa; juntos fueron tango en Buenos Aires, y nos regalaron un tiempito íntimo, llenos de valcesitos, milongas, tangos y hasta un fox trot!

...linda noche en el caras y caretas,

pasó El Filón...

"...para que nunca olvide la distancia entre la sed y el vaso...

2008-08-08T17:00:00.000-07:00

...entre el relámpago y el trueno.
Siempre hay una pared que me rechaza, que me arroja a las fieras o desvía mis pies hacia lugares donde no puedo entrar o adonde nunca llego y en los que sin embargo estará envejeciendo la primavera que me sueña." Olga Orozco

Ayer el azar, el destino o algo innegablemente superior volvió a jugar "felizmente"¿? conmigo (tal vez con vos también, compañero). El sur, un puerto, trenes, maldiciones, amor...todo estaba ahí, en el espejo musical de los muchachos de Astillero. Si hasta había en el aire olor de Aniceto vendiendo el gallo.
"Ese disco está embrujado" me dijiste. En buena hora, nos salvamos si creemos en los embrujos.
No los conocía. Lo que hacen no lo había visto antes. Me conmovieron, me hicieron dudar, y eso, se agradece (y se paga). Una "caída sin vértigo" diría Huidobro. Doloroso y brutal como ciertas bellezas.
Ojalá pronto volvamos a cruzarnos, tal vez en un andén, siempre al sur.

EL FILON ESTRENA DISCO EN SAN TELMO 09/08

2008-08-05T07:34:00.000-07:00

Zulma Ontivero en guitarra y voz y Carlos Filipo en guitarra, presentarán "Da Capo/Tango". Milongas, tangos y valsesitos para una noche especial entre amigos o amores...

Yo no sé qué me han hecho tus ojos...

2008-08-03T05:36:00.000-07:00

Los que tenemos el corazón de arrabal emprendimos un misterioso
viaje hacia nuestros márgenes con los primeros acordes de "A San Telmo". Entre yuyos y fantasmas la apuesta seguía subiendo al encontrarnos frente al umbral de "Puente Alsina". Hubo que jugarse, doble o nada, y asistir al "Duelo Criollo" del que no saldríamos indemnes. Pero valió cruzar. También la otra orilla es punto de partida, "Puerta Abierta"... Como la voz de Jana, sutil pero precisa, que nos muestra que en el dolor también hay belleza...
Estos fueron algunos títulos de las interpretaciones que nos emocionaron el sábado en el Caras.
Gracias a Juan, Pablo y Gabriel de Fierro Chifle y a Jana Purita.

PROXIMAS FECHAS EN EL CARAS Y CARETAS

2008-07-29T12:48:00.000-07:00

SABADO 09/08 EL FILÓN

SABADO 16/08 OSVALDO PEREDO

FIERRO CHIFLE Y JANA PURITA EN SAN TELMO SABADO 02/08

2008-07-29T08:01:00.000-07:00

...y nos seguimos dando gustos. Este sábado 02/08 se viene la segunda fecha de nuestro ciclo en el Centro Cultural Caras y Caretas. Tres sútiles guitarras criollas y una bella voz femenina nos embrujarán la noche. A todos aquellos que gusten de la magia, los esperamos. Venezuela 330 22hs Reservas al 5354-6618

El Caras y Caretas se vistió de blanco y negro

2008-07-28T09:23:00.000-07:00

"Así está todo, diablo o dios, este quilombo ¿quién lo mandó? Es demasiada la confusión... lo mismo un cura que un puto en camisón..."

Y sí, en medio de confusiones mediáticas, bailes con el caño y bandidos rurales, Dema y su Orquesta Petitera brilló en el Centro Cultural Caras y Caretas. La primera jornada del ciclo estuvo signada por la ironía, la poética cruda y embarrada y el humor, todo eso en una conjunción explosiva.
"Nuestros tangos son historias que transcurren ahora, películas actuales; pero en blanco y negro, tangos con la estética de antes pero nuevos..." En la noche húmeda de San Telmo, un pedacito de realidad fue contado a las carcajadas .
Muchas gracias a "DEMA Y SU ORQUESTA PETITERA"!!!

"LA FLECHA YA ESTA EN EL AIRE..."

2008-07-28T07:45:00.000-07:00

Fue en Patricios, "y hace tiempo y frío". Podría haber sido un patio al sur, un verano. La eternidad en la guitarra y la voz, y el sepia de los corazones que se atreven a evocar, conformaron una velada sin temor a la intimidad.
Muchas gracias a los señores Mariano Pedernera y Carlos Filipo.

DISPUTAS...

2008-07-21T14:52:00.000-07:00

pertenencia, milagro del sentido, cuántos fragmentos, cuántas disputas, pertenencia...

Jornadas atadas a situaciones complejas. Los medios endiosan la traición en cinemascope. Fantasmas del pasado oscuro renacen en páginas grises pintadas por escribas del poder. Suspiros de madrugadas son apañados por lágrimas de cartón... La disputa primera ha terminado.
La llovizna sigue en continuo proceso y como si fuera agua bendita sigue mojando las culpas de falsos profetas, de demócratas de play station... "pertenencia", palabra que tiene que ser empezada a comprender con más atención, hay que intentar por todos los medios ser claros en lo que viene, la comunicación de las ideas tienen que ser el valor fundamental en este tiempo, lo que pasó en estos días tiene que ser aprendizaje para poder entender con mayor facilidad que lo que viene no será fácil. Discutir una ley de radiodifusión para la democracia tendrá igual o mayor oposición de los medios masivos, de las corporaciones, de los partidos y dirigentes del régimen. Desde la cultura tenemos que ser parte activa de esta discusión, lo artistico tiene que reflejar lo que queremos, no sólo tenemos que preocuparnos por buscar lugares donde se pueda tocar, exponer, bailar, escribir, también tenemos la oportunidad histórica de que nuestra voz sea escuchada, que las voz de la industria cultural no sea única, que podamos decir-nos, que haya más voces... pertenencia.
El invierno tardío nos llena con su frío. Más allá del circo todavía hay sol en nuestras calles...

"Más que una orquesta, un sentimiento..."

2008-07-16T18:34:00.000-07:00

Dema y su orquesta petitera

¡Se viene la primera fecha del ciclo que organizamos en el C.C. Caras y Caretas!

Mariano Pedernera y Carlos Filipo 25/07 Tango en Parque Patricios

2008-07-16T18:12:00.000-07:00

Presenta Araca Sur en colaboración con C.T.Rajab

la noche encuentra sus resquicios, la armonía de la guitarra de Carlitos emociona en cada nota, sus ojos cerrados miran el alma. Todo está en una calma desgarradora, Mariano respira sentidos, canta y se mueve en ese espacio corto, todo se confunde y como un torbellino cada tango asume a Buenos Aires de los márgenes... Nosotros callados, asistimos a ese rito emotivo y aplaudimos embelesados...

Mariano Pedernera (voz)

Carlos Filipo (guitarra)

ARACA SUR EN EL CONGRESO, EN DEFENSA DE LA DEMOCRACIA

2008-07-15T14:11:00.000-07:00

"Mienten cuando dicen que defienden al país, porque la sojización nos mata a todos. Mienten cuando dicen que quieren defender el campo y su trabajo, porque tienen en negro al 90 por ciento de sus trabajadores. Mienten cuando dicen que les importamos todos los argentinos, porque el desabastecimiento nos lo hicieron a todos. Mienten cuando dicen que ellos son el pueblo y nosotros sabemos que fueron parte de la dictadura más salvaje de la historia argentina..." HEBE DE BONAFINI

Estuvimos en Arte Clásica junto al espacio de Horacio Cacciabue

2008-07-12T11:01:00.000-07:00

"La vida es tiempo que deja cicatrices olvidadas en un cuerpo perdido. El tiempo es una abstracción que duele, es blanco de zinc en las orejas malva del olvido. El Tango se hace de tiempo, durante el barro violeta de la noche y es luz celeste en la madrugada que duele."

Horacio Cacciabue

"DOS COPAS DE MAS" PASA AL VIERNES 18/07

2008-07-11T07:10:00.001-07:00

Disculpas y los esperamos el viernes próximo en Mataderos.

viejas letritas de ella

2008-07-10T19:56:00.000-07:00

La súbita lucidez de huir hacia adentro. La cobardía de negar los bordes.
Ah! Manuel-cronopio, c´est à dire, visitante ilustre de purgatorios...
"¿Tu pasión es cruzarte con isleros?"
París se le escapa de la carne con los penúltimos tangos. Los naufragios mentales también gotean.
Se indigna "¿cómo nadie despierta a Satchmo?"
Adicta a los desiertos camina (también tropieza). El otoño tiene prisa en morderle los pies.
Bar "La paz de los desangelados", tal vez Pompeya, tal vez con vísta al puente Alsina y a un río que nada se lleva y todo cela (perros fantasmas la esperan en la esquina). Pierde la paciencia, no se decide por una silla, nueve sin contar los tres cuartos de otra que sin discusión es propiedad del gato que persigue su cola.
Puro tedio sistemático, y algo de melancolía por vicio. Nada golpea ya, todo acaricia.
Le escribe a su desangelado (preferido?) que espera la redención de un espejo roto que le corte la sombra y desparrame las cenizas de las palabras sobre sus huesos verdes (vaya esto como un desafío, una súplica...o nada).
-Vinagre y moscas para las heridas, por favor. (¡que ardan, que no desaparezcan!)
Se tentó con cierta solemnidad... y, naturalmente, la gran náusea.
Entonces huyó otra vez, la discípula de Sísifo.
Pero dicen que volverá sublime.

2008-07-10T19:31:00.000-07:00

Miles de esquinas. Baires amanece en nieblas, veredas rotas salpican sentidos... El empedrado lustrado de humedad perdida. Miradas más allá de las letras...esquina de Mataderos, suspiros descascarados en tardes de ensueños...

DOS COPAS DE MAS VIERNES 11/07 EN MATADEROS

2008-07-09T19:04:00.000-07:00

Espacio artistico ...

2008-06-06T14:16:00.000-07:00

pensar desde el rio, abrirnos a los sentidos, que los fueyes nos visiten a toda hora, que nos entreguemos a la pasion de lo nuestro... se viene ARACA SUR.